J'avoue humblement, je n'y connais rien en peinture (un peu comme le
reste de ma confituresque culture d'ailleurs). Tout juste ai-je le
souvenir juvénile de cette tentative désespérée de Charbon-Réalité que
fut Lascaux (enfin plus probablement sa reproduction, puisque les félins
félons conservateurs paléolithiques l'ont préservé de toute émanation
humaine dégradante).
Je ne saurais dès lors vous dire si un
Dubuffet est mieux qu'une armoire normande, un Picasso plus confortable à
l'oeil dans sa période bleue qu'un Renault Espace en blanc immaculé, un
Jackson Pollock une forme de déstockage massif de Ripolin chez
Castorama que le bonhomme aurait pris soin de nerveusement faire gicler
sur son sol entoilé un soir de cuite après une rupture conventionnelle
et sans préavis d'un anévrisme cérébral, un Monnet une forme d'échange
fiduciaire inspirée par un paysage qui se casque au prix cher, un
Basquiat une forme d'interjection dont Léo Ferré aurait tenu propos la
bouche pleine lors d'un séjour dans les Pyrénées-Atlantiques, un Francis
Bacon une appétence matinale et grillée avec des œufs au plat et des
mouillettes, un Botticcelli une espèce de futon moderne où certaines
accointances horizontales et coïtales sont favorisées, un Dalí le
sobriquet suicidaire d'une chanteuse égyptienne profilée qui n'a
finalement jamais réussi à rendre l'âme sur scène, un Cézanne une porte
secrète capricieuse et narcissique qu'un épicier nord-africain aurait
toujours tenu à l'écart d'une quarantaine de maraudeurs, un Degas un
schizophrène maladroit causant du tort à sa raison, un Van Gogh une
sorte de lieu d'aisance dans une camionnette promptement aménagée dans
laquelle l'on n'aurait point besoin de tendre l'oreille pour esgourder
l'office libératrice de votre orifice, un Duchamp moissonné par une
irrépressible envie de pisser, un Bosch collaborant soudainement avec
une enseigne d'électroménager, un Renoir affirmant son jeunisme en
verlan tout en prenant soin d'attester tout de même la couleur, un
Chagall une bestiole charognarde à la mâchoire carnassière et putréfiée
de bactéries, un Courbet ayant sans aucun doute des problèmes de
lombaires à régler d'urgence, un Goya ayant eu la bonne idée de fomenter
l'assassinat d'un brave chasseur par un lapin camouflé dans un soulier
magique, un Arcimboldo vendeur de primeur sur le marché de Rungis, un
Kandinsky descendant une piste verte en chasse neige quand on lui dit
d'y aller tout schuss, un Michel-Ange déguisé en chauve-souris pour
atteindre le paradis alors que la porte de La Chapelle y mène direct si
l'on prend la bonne sortie sur le périph', un Fernand Léger au poids
conséquent et à la lourdeur cabocharde négative, un Munch qui se
grignote devant un match de football avec une bonne bière, un Vinci qui
laisse à peine la place à deux bagnoles pour se garer et incite la
fourrière à s'en carrer pleins les fouilles, un Malévitch qui se
diagnostique sûrement assez rapidement, un Magritte qui n'assume pas son
extrême droite pour les canards...
Bref, je n'y comprends
goutte, et ce n'est pourtant pas à défaut d'avoir tenté de remplir le
vase jusqu'à que la charrue déborde...
Pourtant tout ceci me
fascine la bobine, m'interjecte le soliloque, me stupéfie la droguerie,
me rend dingue le violon, me file une gouache balsamique, me parle en
braille, m'isole de monde, m'esquinte le Flunch à 7,45 euros, me
constipe la diaspora, me globule les plaquettes, m'épine la rose, me
frissonne la colonne de direction, me donne un sens interdit à l'impasse
dans laquelle je me trouve...
J'en conclue benoitement que la
peinture est à l'humanité ce que l'humanité est à la peinture : un œil
avisé sur une cible troublée par la distance qui vous rapproche de ce
que chacun comprendra comme il pourra, voudra, saura, et surtout ne
saura pas.
