Quand Bill se vide les boules...

Boule a perdu son Bill. C'est pas de bol.

Pourtant hier soir encore il était sur le sol assoupi sans bémol et dormait bien profond dans son panier tout rond.
Boule a grave les boules. C'est son bouquet de gros coeur son rouquin de cocker. Sans sa boule de bonheur à poils il se fait de la bile le Boule.

Il aimerait qu'il déboule avec sa balle, son Bill, qu'il se raboule dans un bruit de cymbales. Mais si Bill s'en bat l'aile et bulle avec sa belle, il se passera un bail avant que ses babines déboulent.

Boule s'habille d'un pull en s'épilant les soucis. Il part bille en tête entêté par son Bill. Le retrouver il doit. En attendant il se bouffe les phalanges une par une.

Et si Bill s'était fait la belle avec son pote le Bull ? Un vieux toutou qui tâte de tout dont il s'est presque tatoué le totem. Un authentique clebs antique pas en toc qui collapse du côté de la Grand-Place dès qu'on suit sa tresse à la trace. Un roquet qui rackette sur un quai en faisant mine de quêter mais qui ne quitte jamais son Colt.

Non, Boule s'emballe...

Alors Boule appelle, empile les "Biiiill !", s'écarquille les mirettes et se décarcasse l’acoustique, sait-on jamais. Mais point de Bill. Boule guette une dernière fois, mais l'infortune demeure. Il décide de rentrer, de rebrousser broussailles et traversées transverses juqu'à sa maisonnée ou peut-être IL l'attend.
Et dans son bonheur balbutiant, son Bill a bel et bien rembobiné son cas jusqu'à sa niche. Tout en boule il s'est blotti dans sa bulle laissant sa ballade derrière lui, augurant son sommeil de doux os peace.

Boule ne saura jamais si Bill s'est barré avec l'autre débile ou s'il a juste eu la folie des grands espaces au diesel. L'essentiel étant que son chien soit chez lui. Qu'il ait chiné la hase à tiques au soleil levant n'est qu'un détail. C'est pas un chien de chasse pour rien.

La morale de l'histoire en termes sibyllins mais pas si moches que ça, c'est que Bill s'est débiné pour semer sa semence avec une chienne de garde. Il a beau être héros de bande dessinée il n'en a pas moins des envies de chien, bordel... Et son kif à lui, ce sont les uniformes.

C'est ce qui s'appelle pousser le vice par l'écrou...

Dans deux cents mètres, faites demi-tour deux fois...

Elle a mis ses plus beaux atouts, de ceux qui valent le détour de quelques centaines de kilomètres, s’est aromatisée la face cachée avec son plus seyant parfum en soie, s’est regardée de près, de loin, de profil, s’est trouvée frigorifique et agrippeuse, entêtante et vénéneuse. Se dit que ça fera l’affaire, que du feu il s’en brûlera les doigts, que l’aveuglement se verra sans chignoles et rapiècements…

Ce soir il rentre tard, celui qui fait le pointard à la queue des cornus. Elle s’enivre d’avance des tournicotis d’horloge qui tourbillonneront sa fin de journée envulvée par des coups de boutoirs, entre les bougeoirs, pour l’ambiance…  Elle s’en cogne, de la vergogne, de la cigogne, du monotone. Son credo c’est la grande eau, elle vise sa cible, la harponne, la calibre, la dévore et la digère, parfois amère, parfois sincère…

Elle aime ça les débordements, les virages serrés, les nombreux amants qui deviennent amis par la force du temps, ayant toujours dans leur besace de secours une possibilité de se retaper la file d’attente. Elle scrute habilement tout ce qui porte une cravate, un jogging, une djellaba et s’effiloche un programme pour le restant du mois. De son con de cubain, comme elle le dénomme, elle sait qu’il l’entretient, bien plus lustrée qu’une caisse de luxe, plus longtemps qu’un canasson dédié à la ligne droite, et surtout, surtout, il feint la largesse d’esprit. Sinon à quoi bon ? A quoi bon faire le paon, si le coq de la basse court veille au grain quand on tente une sortie par derrière pour aller se faire tambouriner la cymbale, au fil de l’air et des étoiles ?... 

Elle ne mise jamais son tapis, c’est sa couverture. Elle clandestine les rendez-vous, holdopise ses victimes et rabougrichonne sa membrane intérieure qui lui susurrait des mots en vain, pour la faire changer de trottoir, la remettre sur la bonne voix, celle qui parle d’elle-même…

Elle l’a enterré, longtemps avant la croix dessinée à l’emplacement même de sa pécheresse destinée, cette idée de faire sa vie comme on fait les courses au supermarché, un vendredi soir, à 19h48, l’heure où toutes les gueules de con sont de sortie, selon son organigramme à tracé bioépidermique. Le rythme, elle l’aime décadansé, au dixième étage, avec une paire d’as en sueur, un groom qui lui tient la porte ouverte, qui lui fait sauter le verrou et s’introduit dans sa sainte chapelle sans se faire prier…

Elle a fait pousser un arbrisseau généalogique, et alors ? Elle l’arrose, le bichonne, ne l’engraine d’aucun tort. Il est à l’abri du soleil et des intempéries, vit dans une bulle, dans un tipi. Pendant ce temps là, elle tire sur son calumet, à l’abri des ringards indiscrets. En ce moment elle a mis la paluche sur un ballon de baudruche, plein de vide, mais elle s’en accommode sur le rebord de la table...

Son con de cubain à les bourses sèches. Que  vos esprits malsains se rassurent de cette sale main à sciures, elle n’a d’atomes crochus avec cette part humaine de l’autre qu’ à 49% d’investissement dans une veste qui se tourne à volonté.  Les 51 restant, elle les glaçonne pour le pastiche et celui qui ne boit pas cul-sec mais qui se délecte d’autre chose que d’une potiche en terre cuite, pour qui la manufacture tendrait à tirer sur l’asiatique en toc…

Elle n’a de réserve que pour son essence, celle qui la divise en plein pouvoir, ce qu’elle aime tant par-dessus tout, se déguiser  du vice et visser à sa guise, tout amas d’aimants vers qui elle convoitise...

.

Pourtant un jour elle voit noir. Sans doute la nuit qui tombe sur ce précieux perchoir. Elle n’en peut plus du vice, et vers ça se coulisse. Elle réfléchit brillamment, se reflète son image avec un rayon X et constate hagarde, qu’elle a glissé de l’impaire à la passe, qu’elle a manquée de retenue en ayant pots étroits ; et cette vraie vie qui meurt et ne pousse plus très droit...

Elle a donné de sa personne à quelqu’un. Et c’est resté suffisant pour être trop. Bien sûr il y en a déjà eu, elle a chanté tout l’alphabet, compter tous les chiffres et a du se rebooter la matrice de nombreuses et nombreuses fois pour ne pas céder au caprice de l’égo qui se fissure, de la paroi qui se cratérise et déverse son écho violemment sur les contrées environnantes esquivées. Sa parano pyromane, celle qui lui grignote la tête d’allumette, elle ne la bourgeonne plus comme avant. Elle a peur, peur d’avoir peur,  et se tourne vers la sortie la plus proche, en ne fouillant même pas l’intérieur de ses poches, vidés au dernier péage. Oui, car la somme des atouts qu’elle a fuit de son toit à elle qui recouvrait la parcelle d’humanisme bénin de son fric austral, celui-là même qui lui maintient  sa tête d’allumette à l’abri des coups de vent, elle s’en remémore le bénéfice du doute, et pour sa progéniture, elle projette autre chose qu’un horizons d’ordures, d’affamés du siphon, de récolteurs de mûres...

Elle sait qu’elle en pince pour son écrou du vice, celui qui la jactonne, celui qui l’orifice. Elle le regarde en lui malgré ses tonnes de vis qui lui Frankenstein sa moitié en noir et blanc d’une inbitable parodie d’Elvis. Elle se la tourneboule, la bile et se retourne sa bobine dont les pellicules habiles virevoltent en négatif sur son parcours débile…

Elle a menti, démentie, démontée les montées démentes de son démon mité. Mais au final elle a cédé et appuyé sur pause. Stop ? Non, elle a perdu il y a bien longtemps la télécommande qui pilote sa stérile haie, celle qui la sépare de la réalité navrante des gens qui n’ont plus d’œillères et courent partout. Elle, elle ciblait et sa réalité était ordonné au rang de chevalier des lézards et des hêtres, ce faux filet qu’elle avait tendu à ses chutes contrôlées, jusque là tout du moins.

« Quelle fadeur insipide que de ne décanter que pour une seule âme, alors que nous pouvons en intégrer des masses, et que jamais grand dieu, nous n’en finirons lasses » parjurait-elle d’un ultime jeu de lois. Duper son monde d’un revers de main Nadalesque , gagner son match sur un poing décisif, quitter le court sous une longue ovation, la foule, le monde, et sourire…toujours sourire… « Chinoisement parlant, c’est comme faire un doigt d’honneur dégoulinant de chantilly, la surprise sur le radeau, et vogue la galère, pourvu qu’on ne rame pas avec les autres. Nous on préfère battre la cadence… » sourit-elle, fière de sa tutélaire vie intérieure, opaque, et sans lapins...

Ne pas oublier quelques détails de combat pour le passage en douceur radicale : changer de coupe de cheveux,  la plus tendance possible, repeindre la cuisine en vert fluo, qui vous arrache la rétine d'un coup de nénuphar, racheter des fringues, surtout de la lingerie parce que ça craint un max l'ensemble dépareillé, faire du sport ou une connerie dans le genre qui fera perdre cette délicate envie de se pendre avec son 36 et évidemment, se rappeler du cri de la mouette qui appâte son vieux taquineur de goujon, le soir, quand la mer est plate et que l’horizon est dégagé, et qu’on peut faire la planche sans risquer de se faire bouffer sa presqu’ile de liberté en carton par des tubards qui remontent à la surface de votre plage privée barbelifiée…

Fin de l' impasse...

Violence. Sang. Tueries. Cadavres. Mensonges. Plaintes. Craintes. Souffrance... J'aime presque détester souffrir. Je sens la vie couler dans mes veines. Je cours après ce qui me fait fuir. Je cherche l'introuvable. Mes larmes sont autonomes. Ma peau se fripe à chaque battement de coeur. Mes ongles s'agrippent à des lambeaux de vie. Tu vois, tu pleures aussi. Je ne sais pas pourquoi. Je ne ressens rien. Peut-être bien que j'aime souffrir. Bienheureux sont ces putains d' oiseaux qui survolent les toits avec insouciance. Toi tu me fais voler au dessus de la vie.

Je nage dans un océan de phrases, de non-sens et d'abus de confiance. Cerveau qui virevolte, croyances un peu sottes. A qui la faute ?...

Maintenant tu peux t'en aller. Je n'ai plus besoin de ça. Libre à moi de m'exécuter. Non ! Ne me touche pas. Ne me regarde pas. Ne me respire pas. Mon odeur se mêle à celles des gens qui passent. Mon corps se fond dans celui des autres. Je n'existe plus. Je pousse avec le temps. Je deviens caduc. 

Tu es toujours en bas, je suis déjà en haut. Tu es à droite et moi encore plus à gauche. Tu es là et je suis simplement ailleurs. 

Quoi je suis belle ?! Qu'est ce que tu y connais de la beauté ? Non je ne te plais pas. Je ne plais plus à personne c'est pour cela que tu m'aimes d'avantage. Je suis une aveugle invisible mon cher ami.

Si j'ai mal ? Mais tu n'écoutes donc pas le son de ma voix ? Regarde moi dans les yeux? Qu'est-ce que tu y vois ? Qu'est-ce que tu y vois sinon de la haine ?! Pour toi, pour moi, pour l'amour et même pour la haine.

Quand je me retourne je me retrouve en face de mon cadavre momifié. Il est si beau. Il est si pur, si touchant. Il me plaît, m'enivre. Je l'ausculte. Plus un bruit. Rien pour perturber cette plénitude. Je vis ma mort. Je l'embrasse. Je l'enlace. J'y fais face. Plus d'espace. Plus de traces...

Arrête de gémir, tu m'exaspères. Quelle face cachée ?? Celle que tu ne voulais pas voir ? Tu te trouvais du mauvais côté c'est tout... Oui je suis cruelle, sordide, perfide même. Ignoble ? Peut-être aussi. Candide ?! Sans doute. Je suis une femme. On ne se comprend pas, on se complète. On se fait de l'ombre. On s'empêche de pousser mutuellement. Et on va mourir ensemble. Je ne veux pas ça.

Bruit. Silence. Bruits. Silences. Je te tire ma révérence. Ce qui gangrène l'interférence. Regarde-moi s'il te plaît. Je ne t'ai jamais vraiment aimé. Je ne sais pas ce qu'est l'amour. Ni avec toi ni avec quelqu'un autre, pas plus homme que femme. Je suis entière et me satisfais à moi-même. Et c'est entière que je vais à la poussière. Accepte mon ouvrage. Le doux espoir me suffit que tu sois heureux, à chaque minute. Mais sans moi. Accepte. Je ne suis pas amour. Le sommeil momentané se fixe, l'obscurité veut me percer à jour. Laisse moi partir. Je vois un escalier qui descend mais ne remonte jamais. Ce que je crois être un homme me tend la main. Dois-je la prendre ? Il me glisse dans la poche un mouchoir mouillé de larmes. Le vent joue avec ma peau. Il murmure, susurre et me rassure. Lâche ma main mon homme. Cheveux épars sur le dos, sourire, regard plein de douceur, épaules et poitrine nue, je m'offre à lui. A elle. 

Quelques phalanges nous retiennent encore. Je glisse lentement vers la sortie. Mon lit. Ma dernière demeure. J'y habite pour quelques instants encore... 

Me reconnais-tu ? Suis-je vraiment celle que tu as tant aimé ? Suis-je celle qui t'as faite tant souffrir ? De toute mon âme je te souhaite tout l'amour, toute la gloire., tout l'horizon.  C'est une tristesse involontaire pardonnes-moi. Je pense à mes jeunes années orgueilleuses. J'ai perdu la face en me regardant une fois de trop.

C'est curieux, dehors la lune saute de nuage en nuage, les étoiles se balancent dans le vide. Le silence se fait concert. Je ne t'ai jamais aimé mais toi tu m'as aimé. Ne baisse pas la tête. Sois fier, ô tendre ami. Tu m'as offert l'unique raison valable d'une vie sans valeur...

Entre les deux, mon coeur s'en balance...

Te retournes pas !... Te retournes paaas !!... Mais siii, j'te dis qu'elle est juste derrière... Bah me dis pas que c'est pas possible j'suis pas con quand même, je sais encore c'que j'vois... Mais arrêêêête putain, tu vas nous faire gauler avec tes conneries !... Ah parce que tu trouves que c'est discret toi de te retourner toutes les dix secondes en mimant toujours le même grattage de nez ?...Non continues à avancer, surtout t'arrêtes pas !! Manquerait plus qu'elle nous tombe dessus en plus !... Oui bah faudra te fier à ma bonne foi mon p'tit bonhomme, parce que moi j'te l'dis, c'est pas vraiment le moment qu'elle nous chope par derrière !!... T'en as jamais vu, t'en as jamais vu, mais je suis bien d'accord avec toi que t'en as jamais vu tiens ! Pourquoi que tu penses donc qu'elle nous poursuit ? Ah bah non, ça c'est pas pour ton p'tit cul Dieselisé, désolé de te décevoir mon cher... non non non, c'est parce que tu l'as jamais vu et qu'elle a qu'une idée dans sa p'tite tête, enfin si on peut appeler ça une tête, c'est de te la faire à l'écossaise, avec rien dessous !!...Mais bon dieu ralentis pas, c'est pas des bras qu'elle a c'est des tentacules... Garde tes distances j'te dis !...Oh putain elle s'est pété la gueule, vas-y fonce on a peut-être une chance de la distancer !!... Allez quoi !...Comment ça t'est rincé ?...Parce que tu crois que moi je suis frais comme une salade printanière peut-être ? Et puis tu veux que je te rappelle pourquoi on court comme des cons depuis des jours comme ça ? Hein ?! Non parce que si t'as la mémoire qui te fait faux bond compte sur moi pour te la reprendre de volée et te la mettre au fond du panier !!...Oui oh hey, c'est pas trop le moment de faire dans la blague homo à deux boules, tu f'ras moins le fanfaron quand elle t'aura débusqué et bien pénétré la moelle, l'autre vicelarde derrière !... Bon allez, deux minutes de pause, pas plus, je crois qu'elle nous a un peu lâché la saucisse avec son ramassage de dents, mais à mon avis y'en a pas pour des plombes non plus... 

Comment ça elle est pas vicelarde ?!... Que si elle l'est ! Et en plus elle te prend en traitre, c'est pas comme si elle t'invitait à boire une bière non plus y m'semble... Mouais, tout de suite, les clichés ! Ça y est, monsieur fait son grand reporter des idées reçues. Et bah non monsieur, elles sont pas toutes comme ça ! Et bah non !... C'est la tienne qu'est pas droite mon gars, faut te rendre à l'évidence aussi. T'essayes de la biaiser depuis des années. Tu la lui fais à l'envers à chaque fois. Dès que tu la sens arriver, hop, tu fais le poisson mort - et soit dit-en passant, si y a une émission assez con pour faire les 100 plus grandes imitations inutiles je suis prêt à me la mettre dans un étau que tu décrocheras la timbale sans aucun problème - et après, après, monsieur s'étonne, monsieur se stupéfie, monsieur s'ébobise !!... Non mais bordel, c'est de ta faute pauv'couillon toute cette merde !... Moi je suis complice avec tes conneries en plus... Mais non ça va, elle est pas là, respire mon con !...Comment ça tu savais pas ? Tu savais pas que si tu lui glissais une quenelle  à froid encore une fois elle te chanterait pas une berceuse, ou alors avec un taquet à l'ancienne à t'en décoller tes antennes d'escargot sans  pour autant  t'en fendiller la coquille oui !!!... Pas rancunière ?? Non mais sans déconner, tu m'aurais fais le quart de ce que tu lui as fais subir, je t'aurais personnellement arraché les burnes avec un tracto-pelle, et encore, je l'aurais fait en deux jours, burne par burne... Et là, moi, je te suis dans ta fuite de tuyau, et je me demande bien dans quel égout on va encore se retrouver...

Tu savais pas, tu savais pas... C'est bien ça le nid-de-poule au milieu de l'autoroute crétin, c'est que si tu l'avais écouté comme elle te l'as demandé au début - tu sais, le début là, le truc ou tu fais "ouiiiin" et que tu chies partout - bah on en serait pas là, pis c'est marre... Elle te l'as dit, "fais gaffe ! Le fais pas !" ou "Vas-y, là c'est bon, tu peux y aller"... Elle te l'as dis bon dieu me dis pas le contraire, j'étais là !!... Et combien de fois qu'elle te l'as dit ? Hein ? Combien de fois ??... Mmmouais, c'est ça va ! C'est pas de la mauvaise foi c'est carrément du déni de grossesse des  chevilles que tu fais !...Touuuujours mon bichon, touuuujours elle te l'a suriné, et toi comme un con de beethoven sexpistolien, tu l'as pas écouté et tu l'as fais à ta sauce, comme si porter une épingle à nourrice sur un col de polo Lacoste c'était la dernière trouvaille révolutionnaire du siècle... Bah voui mais quand on veut becter épicé, faut pas venir larmoyer qu'on a la sandale qui fume un peu trop mon mignon..? Alors ok, d'accord, parfois t'as ptet raison, elle est chiante, elle te lâche jamais, elle te demande sans répis de l'écouter et de lui faire confiance, et toi pendant c'te temps là, tu t'en racles les écoutilles à coup de sabordage de fond de cale et tu fais comme si elle existait pas, tu la regardes même pas en face, tu sifflotes des p'tits airs à la con qu"un gamin  de maternelle il est dix fois plus crédible que toi en  ceinture noir de mensonge franc... Mais meeeerde, là on peut plus, faut arrêter le tsunami avant que la cruche elle déborde. On a même plus rien à bouffer, on sait même pas où on va - et je te jure qu'on l'a déjà croisé ce putain de kebab ! - et de toute façon plus on attendra, enfin pardon, plus TU attendras, plus tu vas comprendre qui c'est bobonne et qui c'est le lardon qui va se faire frire la couenne au beurre !!... 

Mais biiien sûr, biiiien sûr, c'est facile de dire ça maint'nant que t"as les roupettes qui clapotent dans le mixeur, mais c'était avant qu'il fallait y réfléchir. Là tu vas te la prendre au milieu du pare-brise, c'est mathématique... Et puis faut arrêter les enfantillages à la fin, t'as plus dix piges quoi... Mais noooon, c'est là où tu réceptionnes pas bien, c'est pas par les roustons qu'elles te fait pinocchio période filaire, mais c'est par ta trogne !!... Tes couilles elles s'en tape. C'est ta gueule qu'elle veut, ce qu'il y a là, là, là tu vois !!? Bien là à l'intérieur ! Juste là ! Et toi tu veux pas la laisser rentrer alors que tout le monde, tu m'entends - bon sauf deux ou trois psychopathes ou présentateurs de télé sur la TNT je te l'accorde- tout le monde la laisse,faire son taf, tout le monde... Et toi non ! Parce que tu décides que là c'est bon, tu gères, c'est "kinder in the bose", youhou c'est la teuf chez les Bisounours du 6ème, tu t'la joues en solo et tu te fais le Galibier déguisé en seringue sur un pélave de 15 kilos et tout ça en 8 minutes 32 et avec une seule jambe, et tu débarques eastwoodément dans le saloon, pépèèère, tranquille le miaou, et "regardez moi que j'maîtrise" et un coup d' léchouilles par ci, un coup d' léchouilles par là. et après ça tu te demandes pourquoi ??!!.. Non mais t'en deviens pathétique mon pauv'vieux, tu sais ça quand même. C'est dommage qu'un miroir ça soit un peu encombrant pour fuir mais j't'aurais bien montré ta gueule de taupe pour te rappeler que t'es vraiment con parfois, mais surtout que t'es lâche. Ah mais pas lâche comme un élastique mal tendu, mais lâche, genre "hop, a pu personne, a disparu pépère, a pas vu, cachééééé"... J 'te mettrais des taquets moi-même si j'avais pas mal au doigts de m'être bouffé les phalanges cardiaques pour toi comme ça tiens... 

Parce que tu penses que c'est facile tous les jours de supporter ça au quotidien ?? Hein ??... Comme si j'avais la gueule de l'emploi en plus... Sans rire, le père noel, pérette et son pot de machin liquide ou la vache Milka, ok j'veux bien pousser la facétie jusque là. Mais tu déconnes sérieux. Moi je suis là, je suis peinard, rien à carrer de tes soucis avec elle, tu les règles entre quat'zieux ou j'sais pas trop quoi qu'elle a au juste à la place et puis tout roule Abdul. Sur ma tête, je vois franchement pas où est le problème... Et puis quand bien même tiens, quand bien même...On arrive à la semer, on se barre je sais pas où mais elle nous retrouve pas... Admettrons... Et après ? Tu t'imagines que personne ne remarquera rien ? Que ça glissera tout seul comme un suppôt de Synthol et qu'y a personne qui se posera de questions ?... Un mec, il est là, il marche dans la rue, toi tu le croises, normal, c'est la vie  banale de la rue quoi, et hop hop hop tu te dis rien mais quand même t'as un doute. Et pourtant après un p'tit moment, ça saute aux yeux, ça pique presque tellement c'est limpide, y a pas, y a pu, y manque un truc et toi ça te choque... Tu vas pas me dire que tu réagirais pas comme ça si t'étais à la place de ce gars qui voit le mec ? ... Aaaaalleeeez, quand j'te dis qu'ta mauvaise foi elle devrait être homologuée poids lourd, pffff... Bon écoute mec, moi j'te l'dis sans méchanceté,  j't'avance aucun vice et j'veux pas t'laisser tomber mais j'arrête là. J'suis désolé, mais en même temps tu sais très bien que je sers pas à ça moi, moi j'suis là pour que ça soit la fête du slip ou du kleenex, j'suis là parce que tu sais que sans moi tu peux toujours crever pour essayer de vivre mieux, j'suis là parce que c'est quand même mieux de servir à ça qu'à autre chose même si j'avoue que c'est un peu répétitif comme taf... Alors avant que ça soit trop tard, vas-y mon grand,parce que t'en sais rien, peut être bien qu'elle va plus vouloir de toi... Et bah pourquoi pas ?? Tu la fais tellement chier à force moi j'la comprendrais...  Mais bien sûr que tu peux me faire confiance, si tu veux je t'accompagne pour te réconforter, mais c'est à toi de parler, pas à moi... Et puis t'as qu'à te dire que c'est quand même pas pire que de se rendre compte que tu penses par toi-même... Je sais que tu préfères être avec moi, mais  admets-le, j'suis qu'un coeur ma poule, et toi là, t'es simplement en train de te faire rattrapper par ta conscience. Et à mon avis, c'est tout de même préférable de l'avoir dans la tête plutôt que dans le cul...

Juste le temps d'attendre...

Ernestine, dont les idées noires sont assassines, n'a plus le loisir de dormir.

Toutes les nuits, elle pense et pense encore, à ce corps, à ce coeur. Au secours...

Elle se dit qu'elle va l'appeler, que l'heure n'a pas d'importance, que les mots feront oublier le temps. 

Puis elle se ravise.

Ernestine n'a plus goût à grand chose depuis que sa "dose" est partie. Plus d'appétit, plus d'envie de sortir, plus de réponses téléphoniques sauf pour la seule voix qui lui caressera l'âme. Elle fait la morte. Elle préférerait l'être d'ailleurs quelque part. Mais elle sait que c'est aussi stupide de se laisser aller ainsi à son élan lassé. On  ne devrait pas se mettre dans un tel état pour l'homme que l'on aime aimer. Pourtant, lui à l'autre bout du monde, elle à l'autre bout de ce même monde, elle a beau se dire que la terre est ronde, ça fait loin, même pour autant d'amour.

Elle préfère dormir, rêver à son être aimé. Dans ses rêves, pas de barrières, pas de rails à suivre, pas de distance, que de l'amour. Et lui, et elle, et eux. Toujours eux. Les doigts enlacés, le coeur emmêlé, les idées partagées, les sourires, les regards, la chaleur de cet homme qui lui réchauffe la vie quand elle a froid à l'intérieur. Là elle a froid. Malgré sa couette, malgré le chauffage, malgré le thé chaud qu'elle boit. Sa "dose" lui manque. Elle sourit. Elle se dit qu'elle est camée d'amour finalement, qu'il n'y a pas de remèdes à ça, qu'aucune aiguille remplie d'aucune drogue répertoriée ne pourrait la faire planer aussi haut. Pas assez cependant pour voler jusqu'à lui. Comment font donc ces petites bestioles à plumes pour battre des ailes des heures, juste pour retrouver cette chaleur dont ils ont nécessité ? 

Ce matin, Ernestine a le teint persillé. Une sorte de roquefort, en plus faible. Elle est malade. Rien de bien grave, le contre-coup du paravent, le retour de bise d'une tornade de tête dont Fujita lui même n'aurait pas eu d'échelle assez grande pour la mesurer avec exactitude, un orage de larmes inoffensives sauf pour elle et son percuteur, quelques balles perdues qui lui ont un peu trop fait valser l'hippocampe sur un air de défaite,  mais elle en a vécu d'autres. Et puis ce n'est pas comme s'il ne revenait jamais cet amoureux psychotrope, celui dont elle avait tant besoin. Il était parti loin, certes, pour un temps certain, assurément, mais il ferait boomerang à un moment donné. Pour l'instant, le moment n'était pas donné, même pas prêté, même pas mis en gage. Juste en cage. Un petit oiseau migrateur temporairement privé de son voyage vers la clémence et la cordialité tant espérée. Pas vraiment envie de gazouiller ce petit volatile, juste envie de regarder  loin à travers les remparts métalliques de cette provisoire vision "engeôleuse" d'une captivante captivité. Elle aimerait plutôt avoir le vent en poupe, la grand-voile gonflée d'espoir et voguer autrement que sur ces oniriques mers d'alors et ce lancinant cantique de l'arraison pure. Elle pousse le vice jusqu'à écrouer ce "mal-être". A quoi bon se plaindre de quelque chose que personne ne pourrait comprendre. Et puis ces vacances, ces vacances qui  n'en finissent pas de se terminer. Quinze jours, c'est beaucoup trop quand on ne sait plus à quoi occuper sa vie autrement qu'en pansant ses pensées de bandelettes momifiantes. 

Mais cette envie qui vire à l'obsession fait de sa pathologie sentimentale la plus aguerrie des maladies d'amour. Elle ne l'a pas dans la peau son homme, il est sa peau, son enveloppe, cachetonée de surcroît. Son épiderme s'effeuille comme autant d'automnes à l'évocation de sa peau. Et de concert avec ce coeur qui bat pleinement la mesure, pulsant et pulsant toujours ce sang rempli d'amour, de la source  infime de son désir  jusqu'à cet immense océan d'émotions sur lequel elle aime naviguer à vue car tout  y est possible. Elle pourrait presque sentir chaque veine, chaque artère, pressé par cette millénaire coulée  d'existence à rallonge que ses ancêtres ont mélangé en elle à force de patience et de généalogie, et cette zone  d'attirance avec l'autre pôle qui la magnétise, la vibration sismique de ce tremblement de terre qui changerait la carte du monde et lui permettrait juste en tendant le bras de l'atteindre, son amour. Elle pense à Michelange et son plafond de chapelle. Elle ne prie pas Ernestine, elle n'est pas croyante pour un sou, même ivre. Mais elle croit. Elle croit sans stigmates, sans fardeau, sans linceul, sans aubépine, sans résurrection, mais elle croit à ce qu'elle vit, parce qu'elle le vit justement et rien ne la cloue vraiment à ça. Elle est libre de sa contrainte car elle la désire, la cherche, la veut pour elle, sa dose, son souffle, son vent d'espoir. Elle le déclame à chaque minute son hymne à l'amour, silencieusement, tacitement, mais elle le vit tellement intensément que sans doute des satellites hors de prix en captent chaque onde.

Dans cette vie où sombre tout ce qui n'est qu'apparence, elle est illuminée Ernestine. Illuminée par cet éclair ouaté permanent, foudroyant, déchirant mais possessif et nécessaire. Elle pourrait vivre sans, comme certains le font, mais elle ne le souhaite nullement. Quand on est drogué, on l'est jusqu'au bout de la kératine. Elle le vaut bien mais il lui rend toujours plus, toujours mieux. Sans lui elle ne vit pas de la même manière. Avec lui, elle oublie presque cette existence normée d'un début et d'une fin, car il y a presque trop à aimer pour n'en perdre qu'une simple petite seconde. Presque trop, mais jamais assez, toujours plus. Plus d'amour, plus de lui, plus de son amour à lui, plus de plus... C'est un mal pour un bien finalement cette  lointaine absence, cet oubli d'elle même qui revient prendre naissance à chaque petite mort dont elle se fait le deuil. Elle ne voudrait pas l'étouffer, l'asphyxier, le rendre asthmatique du ventricule puisqu'elle a besoin de son souffle. Autant se tirer une balle dans le pied tout de suite, s'amputer d'une partie d'elle-même dans la seconde. Un mal pour un bien, et un bal pour un mien. 

 Danser, elle aime ça, mais qu'avec lui. Danser même immobile. Tout bouge autour d'elle lorsqu'il est là, lorsqu'elle le sait présent, surtout dans son futur. Tout avance, tout est clair et limpide, tout se solutionne alors que la question ne s'est même pas encore posée. L'évidence qui danse et la fait léviter, mais lui ne l'évite jamais, il danse avec elle, toujours et encore. Sauf bien sûr quand il est loin. Ce qui est le cas en ce moment. Alors elle danse en solo, comme pour ne pas oublier les pas, comme pour les répéter à nouveau pour ce jour où il refera son entrée sur la piste et la fera redécoller. Elle aime ces moments dipolaires, ces retrouvailles perdues juste un peu mais jamais trop, cette profonde immersion que représente ce premier contact. La rencontre déjà croisée quelque part dans un autre ailleurs mais qu'elle connaît par coeur et que ce coeur réclame. 

Elle a hâte et travaille du chapeau. Il rentre dans une semaine. Elle aurait envie que cette semaine soit moins longue. Mais les normes, encore une fois, les normes. Une semaine, c'est sept jour. Six de trop indubitablement. Et elle sait que plus le moment va se rapprocher, plus elle se sentira fébrile et demandeuse de ce pôle opposé si proche et si loin en même temps, mais elle aura presque crainte que cette saison de l'attente ne s'achève trop vite. C'est d'un masochisme inconsidéré, mais c'est si bon de ressentir au plus profond de son "moi" à soi un tel appétit pour l'autre, tout en ayant toujours à l'idée qu'il faut en déguster chaque saveur et surtout ne pas s'empiffrer car tout se tarit, même cette nourriture abondante pour son essence, qu'elle paie comptant mais qui la rend simplement heureuse. Cette date figée, elle la souhaite avec autant d'impatience qu'une ballerine attendrait son premier opéra. Ces pas, elle les répète jusqu'à être prête. 

Prête mais pas trop, la perfection n'étant pas de ce monde, qu'en serait-il si quelqu'un cherchait vraiment à l'atteindre ? Non, ce dont elle a seulement envie, c'est de lui, de cette première vision, de voir celui qu'elle chérit, et que tout devienne trouble autour d'elle. Que juste se maintienne l'évidence de cette danse qu'elle reprendra en lui sautant au cou, de cette lave qui fusionnera et bouillonnera en elle, de cet envol enfin repris. Il a la clef de la porte de cette cage provisoire dont elle pourrait sortir, bien sûr, personne ne l'en empêche. Mais elle sait que ça ne servirait à rien car la liberté n'est pas là, dehors. Elle est ici, avec celui qui partagera ses jours, ses nuits et même ses rêves quand bien même un pôle les opposerait à nouveau. Ça la déboussole Ernestine, et elle aime ça ne plus savoir où elle va, mais savoir qu'elle ira quand même et que ça sera sûrement la plus belle destination pour un voyage sans fin...