Ernestine, dont les idées noires sont assassines, n'a plus le loisir de dormir.
Toutes les nuits, elle pense et pense encore, à ce corps, à ce coeur. Au secours...
Elle se dit qu'elle va l'appeler, que l'heure n'a pas d'importance, que les mots feront oublier le temps.
Puis elle se ravise.
Ernestine n'a plus goût à grand chose depuis que sa "dose" est partie. Plus d'appétit, plus d'envie de sortir, plus de réponses téléphoniques sauf pour la seule voix qui lui caressera l'âme. Elle fait la morte. Elle préférerait l'être d'ailleurs quelque part. Mais elle sait que c'est aussi stupide de se laisser aller ainsi à son élan lassé. On ne devrait pas se mettre dans un tel état pour l'homme que l'on aime aimer. Pourtant, lui à l'autre bout du monde, elle à l'autre bout de ce même monde, elle a beau se dire que la terre est ronde, ça fait loin, même pour autant d'amour.
Elle préfère dormir, rêver à son être aimé. Dans ses rêves, pas de barrières, pas de rails à suivre, pas de distance, que de l'amour. Et lui, et elle, et eux. Toujours eux. Les doigts enlacés, le coeur emmêlé, les idées partagées, les sourires, les regards, la chaleur de cet homme qui lui réchauffe la vie quand elle a froid à l'intérieur. Là elle a froid. Malgré sa couette, malgré le chauffage, malgré le thé chaud qu'elle boit. Sa "dose" lui manque. Elle sourit. Elle se dit qu'elle est camée d'amour finalement, qu'il n'y a pas de remèdes à ça, qu'aucune aiguille remplie d'aucune drogue répertoriée ne pourrait la faire planer aussi haut. Pas assez cependant pour voler jusqu'à lui. Comment font donc ces petites bestioles à plumes pour battre des ailes des heures, juste pour retrouver cette chaleur dont ils ont nécessité ?
Ce matin, Ernestine a le teint persillé. Une sorte de roquefort, en plus faible. Elle est malade. Rien de bien grave, le contre-coup du paravent, le retour de bise d'une tornade de tête dont Fujita lui même n'aurait pas eu d'échelle assez grande pour la mesurer avec exactitude, un orage de larmes inoffensives sauf pour elle et son percuteur, quelques balles perdues qui lui ont un peu trop fait valser l'hippocampe sur un air de défaite, mais elle en a vécu d'autres. Et puis ce n'est pas comme s'il ne revenait jamais cet amoureux psychotrope, celui dont elle avait tant besoin. Il était parti loin, certes, pour un temps certain, assurément, mais il ferait boomerang à un moment donné. Pour l'instant, le moment n'était pas donné, même pas prêté, même pas mis en gage. Juste en cage. Un petit oiseau migrateur temporairement privé de son voyage vers la clémence et la cordialité tant espérée. Pas vraiment envie de gazouiller ce petit volatile, juste envie de regarder loin à travers les remparts métalliques de cette provisoire vision "engeôleuse" d'une captivante captivité. Elle aimerait plutôt avoir le vent en poupe, la grand-voile gonflée d'espoir et voguer autrement que sur ces oniriques mers d'alors et ce lancinant cantique de l'arraison pure. Elle pousse le vice jusqu'à écrouer ce "mal-être". A quoi bon se plaindre de quelque chose que personne ne pourrait comprendre. Et puis ces vacances, ces vacances qui n'en finissent pas de se terminer. Quinze jours, c'est beaucoup trop quand on ne sait plus à quoi occuper sa vie autrement qu'en pansant ses pensées de bandelettes momifiantes.
Mais cette envie qui vire à l'obsession fait de sa pathologie sentimentale la plus aguerrie des maladies d'amour. Elle ne l'a pas dans la peau son homme, il est sa peau, son enveloppe, cachetonée de surcroît. Son épiderme s'effeuille comme autant d'automnes à l'évocation de sa peau. Et de concert avec ce coeur qui bat pleinement la mesure, pulsant et pulsant toujours ce sang rempli d'amour, de la source infime de son désir jusqu'à cet immense océan d'émotions sur lequel elle aime naviguer à vue car tout y est possible. Elle pourrait presque sentir chaque veine, chaque artère, pressé par cette millénaire coulée d'existence à rallonge que ses ancêtres ont mélangé en elle à force de patience et de généalogie, et cette zone d'attirance avec l'autre pôle qui la magnétise, la vibration sismique de ce tremblement de terre qui changerait la carte du monde et lui permettrait juste en tendant le bras de l'atteindre, son amour. Elle pense à Michelange et son plafond de chapelle. Elle ne prie pas Ernestine, elle n'est pas croyante pour un sou, même ivre. Mais elle croit. Elle croit sans stigmates, sans fardeau, sans linceul, sans aubépine, sans résurrection, mais elle croit à ce qu'elle vit, parce qu'elle le vit justement et rien ne la cloue vraiment à ça. Elle est libre de sa contrainte car elle la désire, la cherche, la veut pour elle, sa dose, son souffle, son vent d'espoir. Elle le déclame à chaque minute son hymne à l'amour, silencieusement, tacitement, mais elle le vit tellement intensément que sans doute des satellites hors de prix en captent chaque onde.
Dans cette vie où sombre tout ce qui n'est qu'apparence, elle est illuminée Ernestine. Illuminée par cet éclair ouaté permanent, foudroyant, déchirant mais possessif et nécessaire. Elle pourrait vivre sans, comme certains le font, mais elle ne le souhaite nullement. Quand on est drogué, on l'est jusqu'au bout de la kératine. Elle le vaut bien mais il lui rend toujours plus, toujours mieux. Sans lui elle ne vit pas de la même manière. Avec lui, elle oublie presque cette existence normée d'un début et d'une fin, car il y a presque trop à aimer pour n'en perdre qu'une simple petite seconde. Presque trop, mais jamais assez, toujours plus. Plus d'amour, plus de lui, plus de son amour à lui, plus de plus... C'est un mal pour un bien finalement cette lointaine absence, cet oubli d'elle même qui revient prendre naissance à chaque petite mort dont elle se fait le deuil. Elle ne voudrait pas l'étouffer, l'asphyxier, le rendre asthmatique du ventricule puisqu'elle a besoin de son souffle. Autant se tirer une balle dans le pied tout de suite, s'amputer d'une partie d'elle-même dans la seconde. Un mal pour un bien, et un bal pour un mien.
Danser, elle aime ça, mais qu'avec lui. Danser même immobile. Tout bouge autour d'elle lorsqu'il est là, lorsqu'elle le sait présent, surtout dans son futur. Tout avance, tout est clair et limpide, tout se solutionne alors que la question ne s'est même pas encore posée. L'évidence qui danse et la fait léviter, mais lui ne l'évite jamais, il danse avec elle, toujours et encore. Sauf bien sûr quand il est loin. Ce qui est le cas en ce moment. Alors elle danse en solo, comme pour ne pas oublier les pas, comme pour les répéter à nouveau pour ce jour où il refera son entrée sur la piste et la fera redécoller. Elle aime ces moments dipolaires, ces retrouvailles perdues juste un peu mais jamais trop, cette profonde immersion que représente ce premier contact. La rencontre déjà croisée quelque part dans un autre ailleurs mais qu'elle connaît par coeur et que ce coeur réclame.
Elle a hâte et travaille du chapeau. Il rentre dans une semaine. Elle aurait envie que cette semaine soit moins longue. Mais les normes, encore une fois, les normes. Une semaine, c'est sept jour. Six de trop indubitablement. Et elle sait que plus le moment va se rapprocher, plus elle se sentira fébrile et demandeuse de ce pôle opposé si proche et si loin en même temps, mais elle aura presque crainte que cette saison de l'attente ne s'achève trop vite. C'est d'un masochisme inconsidéré, mais c'est si bon de ressentir au plus profond de son "moi" à soi un tel appétit pour l'autre, tout en ayant toujours à l'idée qu'il faut en déguster chaque saveur et surtout ne pas s'empiffrer car tout se tarit, même cette nourriture abondante pour son essence, qu'elle paie comptant mais qui la rend simplement heureuse. Cette date figée, elle la souhaite avec autant d'impatience qu'une ballerine attendrait son premier opéra. Ces pas, elle les répète jusqu'à être prête.
Prête mais pas trop, la perfection n'étant pas de ce monde, qu'en serait-il si quelqu'un cherchait vraiment à l'atteindre ? Non, ce dont elle a seulement envie, c'est de lui, de cette première vision, de voir celui qu'elle chérit, et que tout devienne trouble autour d'elle. Que juste se maintienne l'évidence de cette danse qu'elle reprendra en lui sautant au cou, de cette lave qui fusionnera et bouillonnera en elle, de cet envol enfin repris. Il a la clef de la porte de cette cage provisoire dont elle pourrait sortir, bien sûr, personne ne l'en empêche. Mais elle sait que ça ne servirait à rien car la liberté n'est pas là, dehors. Elle est ici, avec celui qui partagera ses jours, ses nuits et même ses rêves quand bien même un pôle les opposerait à nouveau. Ça la déboussole Ernestine, et elle aime ça ne plus savoir où elle va, mais savoir qu'elle ira quand même et que ça sera sûrement la plus belle destination pour un voyage sans fin...
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