J'ai pas d'armoires, pas de mémoire,
Rien pour ranger dans les tiroirs,
Pour mes habits et leur portoir.
J'ai plus d'maison, juste un carton,
Une boîte à gants, un trou dans l'tronc,
Une p'tite voiture pas bien vaillante qui me sert juste à suivre la pente entre ma tempe et la détente.
J'ai plus d'famille, juste un cousin, fils de mon oncle le gros Germain,
Frère d'Aristote, le seul, l'unique,
Tué par sa mère qui était flic.
Moi c'est Oedipe pour vous servir,
Inceste d'humour pour rafraîchir,
Passé par là et parricide, mon complexe s'arrête au suicide.
Inébranlable inné branleur,
J'ai fait de cette vie un doux leurre,
Indéfini pour des finauds me prenant tous pour un salaud.
Un peu d'avance et de recul, soyons sensés non sans censure,
Ce qui tue n'est pas ridicule,
J'irais crever dans ma voiture...
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