Ce vieux singe grimaçant, à l'allure éphémère, me tint un jour
palabre, sur le nerf de la guerre :
"Laisse sa chance à l'amour, vis le tant qu'il est sourd, qu'il n'entende pas les peines, de ceux qui tiennent les rênes.
Laisse le te survolter, dériver ton circuit, te faire sauter les plombs, te détourner la vie.
Donne lui la place qu'il vaut, débarrasse l'inutile, juste un matelas de mots, la plénitude d'une île.
Nourris le de ton être, il en aura l'usage, entretiens la machine, et par fait : l'alésage.
Mais jamais plus alors, ta vie ne sortira, qu'enchainée à son but, et de but il n'a pas.
L 'amour n'a pas de sens, où celui plus morbide, d'être rempli d'espoir, et sourire face au vide.
C'est alors qu'il exhale, un doux parfum de mort, une source d'érotisme, la gigue d'un sémaphore.
On s'agite la membrane, et dans une vague d'automne, on surfe sur les feuilles mortes, et l'on se déraisonne.
L'amour vous aura tué, mais vous l'aurez vécu, point de fierté ici, juste un dernier salut.
Au final rien ne vaut, il me semble par acquis, la présence essentielle, du coeur de vos amis.
Avec eux point d'esbroufe, de phrases à rallonge, on s'aimante sans tromper, comme un liquide s'éponge.
Et l'amour dans tout ça, comme un Phoenix annexe, rutile votre échangisme, et son goût du latex.
C'est un bel emballage, le produit garanti, il vous fait étalage, de ses plus beaux outils.
Mais ce bougre est un traître, il se nourrit de vous, quand le vide vous éprend, c'est qu'il était au bout.
Il ne répare rien, bien au contraire il casse, mais vos amis sont là, à distance de vos traces.
Quand vous aurez fini, de suivre qui vous sème, vous comprendrez peut être, que derrière on vous aime..."
Ce vieux singe grimaçant, à l'allure éphémère, venait en quelques sorte, d'allumer la lumière.
Et c'est par quelques pièces, que je le remerciais, son sourire édenté, amplement suffisait.
Je continuais ma route, allégé de toute part, glissant sur le tapis, attendant le code barre.
Me retournant vite fait, en jetant un coup d'oeil, à celui m'avait, assassiné l'orgueil...
"Laisse sa chance à l'amour, vis le tant qu'il est sourd, qu'il n'entende pas les peines, de ceux qui tiennent les rênes.
Laisse le te survolter, dériver ton circuit, te faire sauter les plombs, te détourner la vie.
Donne lui la place qu'il vaut, débarrasse l'inutile, juste un matelas de mots, la plénitude d'une île.
Nourris le de ton être, il en aura l'usage, entretiens la machine, et par fait : l'alésage.
Mais jamais plus alors, ta vie ne sortira, qu'enchainée à son but, et de but il n'a pas.
L 'amour n'a pas de sens, où celui plus morbide, d'être rempli d'espoir, et sourire face au vide.
C'est alors qu'il exhale, un doux parfum de mort, une source d'érotisme, la gigue d'un sémaphore.
On s'agite la membrane, et dans une vague d'automne, on surfe sur les feuilles mortes, et l'on se déraisonne.
L'amour vous aura tué, mais vous l'aurez vécu, point de fierté ici, juste un dernier salut.
Au final rien ne vaut, il me semble par acquis, la présence essentielle, du coeur de vos amis.
Avec eux point d'esbroufe, de phrases à rallonge, on s'aimante sans tromper, comme un liquide s'éponge.
Et l'amour dans tout ça, comme un Phoenix annexe, rutile votre échangisme, et son goût du latex.
C'est un bel emballage, le produit garanti, il vous fait étalage, de ses plus beaux outils.
Mais ce bougre est un traître, il se nourrit de vous, quand le vide vous éprend, c'est qu'il était au bout.
Il ne répare rien, bien au contraire il casse, mais vos amis sont là, à distance de vos traces.
Quand vous aurez fini, de suivre qui vous sème, vous comprendrez peut être, que derrière on vous aime..."
Ce vieux singe grimaçant, à l'allure éphémère, venait en quelques sorte, d'allumer la lumière.
Et c'est par quelques pièces, que je le remerciais, son sourire édenté, amplement suffisait.
Je continuais ma route, allégé de toute part, glissant sur le tapis, attendant le code barre.
Me retournant vite fait, en jetant un coup d'oeil, à celui m'avait, assassiné l'orgueil...
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