La mort dans l'homme, c'est la chaleur humaine...

Les nuits sont péniblement blanchâtres en ce moment. Ça carbure trop vite "là-haut", ça pense tellement trop et bordéliquement. Des mots qui font des phrases qui font des paragraphes qui s'entremêlent et maintiennent éveillée ma fatigue de bonhomme qui a toujours eu une fâcheuse tendance à brûler le cierge par les deux extrémités. 

Tachypsychie qu'il avait dit l'un. Automatisme mental qu'il a avait sorti l'autre. Couillons de triturateurs de cervelles payés à s'arsouiller le poêlon des années sur un divan avant d'officier leur art sur notre molle errance humaine, bien plus dézingués du bulbe que moi et qui se font payer 42 euros pour les plus syndiqués, ou 90, pour ceux qui se la jouent d'avantage Avenue Foch des derniers blés à récolter. Je les conchie d'un revers de papier-cul, mais qu'importe. Une soif de faim me fait grignoter du Côte d'Or aux amandes grillées. Quelle putain de belle trouvaille chimique cette niaiserie cacaotée. Et puis j'ai une envie Bacchusienne de raisin. J'ai vérifié, mon gros bide ce n'est définitivement pas parce que j'ai un polichinelle dans la tirelire que survient cette soudaine idée. Alors je m'extrais forcèpsement de ma couchette. Je monte les marches pour me diriger vers le garde manger. J'y croise le père. On se dit "bonjour" dans le silence d'un regard succinct, comme souvent, comme toujours, et puis je me penche vers mon matou pour sa caresse de soutien journalière, un des deux survivants des ex-quatre fantastiques ratiers qui furent jadis des nôtres. Je me dirige vers le fruit tant attendu. Puis il me balance machinalement (mon vieux, pas le chat) : "Il mange plus". Je lui réponds tout aussi machinalement : "Merci j'aurais préféré entendre autre chose". On a souvent envie d'entendre autre chose, c'est curieux quand même. Et je tourne mes talons d'argile, ma grappe en pogne, pour rebrousser chemin jusqu'à ma grotte en me disant sans grande conviction que je vais quand même essayer de prolonger un sommeil lancinement aléatoire. 

Ouaip, mais voilà, le ver était dans le fruit, maintenant j'avais entendu et je savais. Je savais avant aussi, mais j'aime pas écouter ce que j'ai du mal à entendre. Parce que tachypsychie, parce qu'automatisme mental, parce qu' onanisme neuronal synapsé en boucle. Et puis je sens monter comme une humidification nauséabonde de mes paupières. Parce qu'on ne saigne pas des yeux, même quand on a mal. Ou alors il faut réellement avoir la croix qui nous javèle de l'intérieur. Alors je renonce à dormir. Et je décide de  remonter sans hardiesse les quelques marches qui me mènent à la machine à bistouille mais sans once de vie. Je m'en verse une bonne rasade et je sais que ça va commencer. Je rejoins mon pieu que je retraverse en choeur et me dis qu'il ne faut pas trop attendre avant d'y aller. Tatouillage de matelas pour repêcher mes sucettes à cancer qui traînassent, et roule Raoul, c'est parti pour une défonce légale à la noirceur d'un arabica qui vous rebique et des volutes en volume maousses costaudes. Une cartouche par semaine le p'tit père. C'est mon buraliste qui devrait m'ériger gorge employée du mois. Je me dis sans faiblesse en mon fort intérieur qu'il manque un p'tit quelque chose pour parfaire la toile de jute théâtrale habituelle dans laquelle je me lance, moi qui n'ai même jamais osé monter sur des planches vermoulues d'avance. Ça sera Bashung, dernier Olympia, cancer publique, phrases terminales, pour célébrer le crabe de mon greffier et ma sensiblerie à fleur de peau plein de terreau au milieu de l'arène. Là on y est.

"Mais c'est quoi ce dingue qui serait prêt à chialer comme un gosse pour un vulgaire chat de dix-sept piges, malade du larynx et de l’œsophage sans possibilité de repasser par la case départ, et qui se nique l'existence depuis qu'il se connaît comme une chaudière à charbon mal entretenue et un manque de foie certain depuis son étonnante hépatite bucolique ?". L'est pas con mon ciboulot quand même. Fait des remarques vachement judicieuses. Mais je l'emmerde. En même temps il en a un peu l'habitude. Moi le matin, faut pas trop me titiller l'interrupteur, parce qu'il est mal réglé. Enfin le matin, façon de parler. Je suis jetlagué d'origine, donc y a plus trop de matins, de midis, de soirs, de nuits. Mon juste milieu à moi, ça a toujours été l'extrême.

J'ai pourtant croisé son regard, à ma patte velue (le minaudant minou, pas mon père), j'y ai rien vu. Ils sont forts quand même pour crever lentement en silence ces bestiaux. Alors moi je ne pleurerai pas, juste pour le principe de faire comme lui. Les larmes couleront en dedans. "Est-ce qu'il sait qu'il va canner le bestiau ?" se demande l'homme. Sans doute, oui, le sait-il. "Là j'ai pieds...là j'ai pas pieds..." qu'il beugle a s'en fendre l'haleine le Alain. Il faut que je continue à tapoter sur ce putain de clavier, comme on tapote sur une veine pour la faire gonfler avant de se faire un shoot délibérateur. "C'est comment qu'on freine ?..." Bah là en l'occurrence, un petit aller sans retour chez le véto, une petite dose doucettement mortelle d'un gentil produit qui fait dormir quand on ne veut plus subir la souffrance d'une bête qu'on apprécie. Oui mais lui ? On lui demande son avis à lui ? "Donnez-moi des nouvelles données, donnez moi..." Il parait que c'est humain de ne pas laisser verminer une créature qui se tarit d'éloges funèbres. C'est bien ça le soucis, c'est humain. Mais lui, c'est un chat. 

Je continue de me Gainsbouriser la bâche, huitième, neuvième clope, je ne sais même plus, j'ai arrêté de compter. Tant que ça brûle de l'intérieur, c'est que je suis encore frais de l'extérieur. On va retourner se faire le plein de kawa. Si j'en avais encore la capacité physique je me pinterais la gueule à la première gnôle bienvenue. Oui mais voilà, mens sana in corpore sano ça sonne super bien dit comme ça, un petit côté latin lawyer ,mais ça n'a plus trop cours à la bourse de ma vie. "Peu à peu tout me happe. Je me dérobe. Je me détache, sans laisser d'auréole..."

"Un jour je parlerais moins...jusqu'aù jour où je ne parlerais plus...". Un chat ça miaule. On n'est pas dans la merde parce que le mien il ne miaule même pas. Quand bien même je voudrais essayer de le comprendre, cet abruti se la joue perso. Je veux bien que ça soit indépendant, mais là ça frise l’égoïsme absolu quand même. "Ça te fait quoi de savoir qu'il te reste...quoi...quelques semaines à tout briser ?". Et le félon félin de me rétorquer : "Et toi tête de con ? Et toi, ton narcissime négatif en permanence inassouvi, ton échec commercial existentiel de mec qui écrit sans être écrivain, qui prend des photos sans être photographe, qui fait du piano sans être pianiste, qui pense pour ne pas être, ça te fait triquer ? Et ta famille, tes potes, ça te fait cogiter parfois quand t'arrêtes de te reluquer le peignon  jamais ciselé qui te raccorde encore et toujours à ta mère ? Moi j'vais clamser, certes d'une manière un peu inoculée, mais j'ai vécu dix-sept piges d'une putain de destinée due à mon rang mon pote. "J'sais plus qui tu es, qui a commencé, quelle est la mission...". Merde, vl'à que le mignon minet me cite Bashung, le vicieux, le fourbe. Et il percute d'un coup de griffe de marque en se permettant d'ajouter : "Soldat, sans joie, va...déguerpis...l'amour t'as faussé compagnie..."

"Oh là mon p'tit père, t'engages pas trop sur un terrain un peu trop en pente pour les couilles qu'on t'as dérobé de force quand on t'as récupéré j'te prie. Qu'est ce que t'y connais toi à l'amour mon gaillard ? Qu'est ce que tu connais du fondement même de cette chose infâme qui a commencé à creuser mon trou il y a une petite vingtaine d'années déjà et qui a fini de poinçonner mon ticket en première classe avec la dernière histoire de désamour que j'ai vécu ? T'as même jamais eu la moindre occasion de tremper ton michoko dans le lait demi-écrémé une seule fois de ton existence, alors poupouille mon bichon. "Madame rêve ad libitum, comme si c'était tout comme, dans les prières, qui emprisonnent et vous libère..." qu'il me débine sous babine. 

"Non mais oh, c'est mon exode parabolique là, pas la tienne !". 

Et merde, je cause avec un chat dont l'horloge interne a la pile qui se déface, de philosophie de comptoir Gouriotesque, sans même être bourré de bonnes intentions. Encore heureux qu'ils m'ont pas gardé chez les déglinguos du métro cortexical, j'aurais eu une place ad vitam æternam, et au premier rang s'il vous plait..."Mes circuits sont niqués, pis y a un truc qui fait masse...l'courant peu plus passer..."

"Vertiges de l'amour ?..." qu'il me balance en pleine poire williams l'enfoiré.. "Non, vestiges... seulement des vestiges mon bon Tiburce"... (mouais, un moment d'égarement, on ne peut pas forcément toujours choisir un nom radieusement bien trouvé pour sa bête à misère)... "La dernière fut la bonne, et elle a bien fait le ménage jusqu’au bout mon pote, elle a même raclé dans les coins la salope" lui objectais-je d'un ton mal pêché..."Je n'étais qu'une ébauche au pied de la falaise, un extrait de roches sous l'éboulis, dans ma cité lacustre à broyer des fadaises..."

"Alors c'est comme ça ?! Je vais claquer dans une quinzaine, peut-être un peu plus et toi tu te plains de la vie que t'as pas voulu vivre et de tes défaillances de palpitant ? Bordel si j'étais un mec je te calancherais le beignet sans minuterie. Et l'humanité entière, l'homme, la femme, ceux qui sont entre les deux...ton père, ta mère, tes amis...et ma dernière consœur...t'en fais quoi, hein, réponds pour une fois !? Tu t'en tapes la coquillette dans l'eau bouillante ?". Non mais sans déconner je parle même pas le chat et je me fais engueuler sans ménagement. Y a plus de justice dans ce bas monde.

"Bah oui j'm'en cogne fiston. (bon, c'est pas vraiment mon fils évidemment, je suis à la ramasse mais pas encore au point d'être zoophile). L'être humain me débecte autant qu'une sauce aux épinards avec un reste de brandade de morue frelatée. Et comme je suis -encore moi-même un être humain, ipso facto je me dégoûte. Et pour ta consœur, j’espère juste qu'elle t'oublieras vite... "Tu vois mon grand, tout chat énuclée des burnes que je suis il m'aura fallu faucher les blés, apprendre à manier la fourche, pour retrouver le vrai, faire table rase du passé..." Et il me renvoie à la tronche une fois de plus ma poésie Basghunguesque à moi, l'espiègle.

"Le souffle coupé, la gorge irritée, je m’époumonais, sans broncher...". Quinzième bâtonnet qui m'enclume les alvéoles. C'est qu'il a raison le bougre. Mais perdre un match de faux artifices face à un chat, non quand même, faut pas déconner. J'ai ma fierté malgré mes maux de mâle.

"Bon...bah tu connais la fin alors..." qu'il me lance avant de détourner sa carcasse amaigrie pour aller pisser et marquer son territoire qui lui appartient encore pour quelques temps... "Man's in white satin", fredonne t-il en s'éloignant, provocateur.

Linceul ou à plusieurs, sardiné sous terre pour trinquer avec les vers qui ne riment en rien ? J'ai fini mon paquet de clopes. J'ai fini mon café. J'ai fini mon Bashung. J'ai fini d'avoir tort face à un matou qui m'a maté. Mais j'ai plus envie de pleurer... pour l'instant. "On se revoit pour ton enterrement au fond du jardin pépère ?", lui jetais-je sans toucher ma cible, faussement ironique, bassement sardonique. Il était déjà parti faire sa Tournée Des Grands Espaces... 

"Mais I love you" pensais-je tout bas, à défaut de penser toubib...

That's All Cats...