La solitude de la lassitude...

Il écrit des silences. Des silences dans les cris. Il écrit des silences.

Phase finale d'une phrase féline, griffée d'emphase et orpheline. Il décrie les licences.

Il se substitue au procureur. A vos cas, messieurs les censeurs. Sensé ses deals, au delà du con, sapiens un peu fort tant les règles sont saignantes. Dès qu'il manque une lettre, un timbre de voix le regarde saliver la bordure d'une insulte à l'extase éclectique. L'angoisse de la langue, monotone à l'oreille, sonne et tonne au pantin, qui file droit dans la porte. Menotté au poignant il se réfugie dans un camp sous tente par alliance, ingurgitant une notion de survie en poudre mélangée à l'eau accroupie devant l'esquisse d'un dé lisse tombé face à lui. De tous côtés il se chiffre un hasard prêt à marbrer sa trombe raideur. Il se lance, signant de sa croix le chiste d'une matière fœtale qui lui échoie sans laisser d'autres opportunités qu'un poison s'effrayant à l'air libre. Il écrit des silences. Des silences dans les cris. Et lui vint par séries de dix une multitude de mules têtues, avachies dans la grasseur matinale d'un rosé éventé par un prix au rabais d'un label de l'après. Abasourdi par l'esgourde d'une amphore diminuée par leçon amplifiée de sa moitié disparate à jambe de bois, il claudique d'un colloque à l’attachement sous spleen, alcoolique détaché, dans son chenal détroit plié en quatre, jusqu'à son jugement monozygote.

La nasse chaise en plein Montaigne à l'essai, accablé par les funiculaires de sa chevauchée mécanique à cru débordante, battu en âge par un oeuf vieillissant, en plein disert de sa contemplation du vide par la traversée d'une apnée juvénile, il se jette la première bière et se perd dans les bras d'une effluve sinueuse en cascade. Il écrit des silences. Des silences dans les cris.

Il plane d'un viol à l'étalage l'en-tête d'une gondole à vinasse, débris d'été soufflés dans le ballon d'un mongol fier ou les gênes gisent et cancanent, l'impie tutoyable des cieux qui défient l'amas de vide. Projection cinétique sur les crans de l'étoile qui lui sert le cosmos. Big bang en planque derrière son mur, les bras tendus comme offrande à sa prière, il bascule, ploie et défie sa foi soustraite à son indivisible démultiplication. Le temps s'arrête dans une continuité sans fin. Il bloque ses notes sans musicalité apparente et descend d'octave, faisant clavier seul sans tomber sur le dos, l'amalgame plantain tonique d'un dernier soupir entre deux pauses en chambre noire avant de toucher le sol, amorti d'une baie molle en bordure de fadaise.

Il écrit des silences. Des silences dans les cris. Il écrit des silences.

Sous une nappe en Kakfa, sans procès d'intention, il se métamorphose, en volatile singulier pluriel,  Phoenix arraisonnant ignifugé en migration vers les frontières invisibles sans cesse intangibles d'une réalité par allèles polymorphiques. Il chute sans le moindre bruit. Il se rattrape à ses derniers mots, dont la consonance raisonne en sens inverse. Plaies, torts, boyaux ouverts, corps beau, bec de lièvre de feu, gisant en signe d'un zoo de yaks, au délit lamesque d'un tibia teint de rouge, la côte ouest enfoncée jusqu'au poumon qui gisait en pyramide, l'échine murée, bridé par un manque de pot évident et le choc sceptique d'une telle plantade. Facture ouverte, enveloppe déchirée, arriéré par la nouveauté d'un tel démembrement semant tics et tocs, à la tactique d'une toquante troquée contre un tacot plein de torques conduit par un turc tronqué au talc. "Déposez-moi au prochain carrefour".

 La mort rend immortelle. La fin n'est qu'un début. L'autre-part commence ici. Les larmes se cachent dans des fourreaux de cils. La joie n'est qu'une sublimation éphémère du déclin de notre ignorance. La fuite se colmate par l'immobilité. Rester pour mieux partir. L'ombre de la proie a toujours plus de chance de s'en sortir que la proie elle-même. Rester calme pour mieux avoir peur. Sentir la folie, danser sur les rails jusqu'à l'entrée en gare du train-train quotidien, ne pas prendre de billet, se glisser entre deux portes qui se ferment, laisser couler l'encre et ne jamais faire tâche.

Il écrit des silences. Des silences dans les cris. Il écrit des silences...