Amis...

Les amis sont toujours là, les amis sont tes fidèles. Tant qu'on vole en altitude, tant que ne brûlent pas tes ailes.

Les amis que tu tiens jeune, ces amis deviennent tes proches. Les amis de ton enfance "Elle" les enfourne dans tes poches.

Les amis qui viennent plus tard, tu leurs soumets les archives. Le plus difficile sans doute, filtrer parfaitement l'eau vive.

Les amis croisés comme ça, tu les salues et basta. Parfois se connecte un fil, parfois même tu les revois.
 

Les amis des autres compliquent, le maniement, la tactique. Il faut pouvoir magnifier, se planter au bout d'une pique.

Les amis que tu n'as pas, eux sont encore les meilleurs. Point de pardon engagé pour noyage de leur moteur. 

Les amis dans la tourmente, ils t'enivrent et il t'aimantent. Tu sabotes les bons souliers pour obvier la pente glissante.

Les amis qui revendiquent de leur amitié l'unique, il faut souvent faire enquête pour ne pas purger supplique.


Les amis qui sont ici, les amis qui sont là-bas. Les amis sont quelque part mais rarement au bon endroit.

Les amis qui voient tes yeux transpirer de désespoir, ceux qui cliniquement usés, mettent au pressing leurs mouchoirs.

Les amis qui savent faire face, à tes tremblements de tête, sans se jeter sous une table à l'échelle de ta défaite.

Les amis qui malgré tout, ne resteront pas au poste, tu les appréhendes fumeux, d'une sincérité low-cost.

 

Les amis qui tendent leur bras, rutilant, crucifiés, mais qui utilisent leurs liens pour te déshumaniser.

Les amis virant amour, sans logique et sans détour. L'impasse, l'autre prière et manque, ils t'ont traité en vautour.

Les amis qui vous mentent mal, girouettes en vogues perdues, ceux qui viennent avec sourire d'un rictus mort qui vous tue.

Les amis qui jouent à être, les chambellans qui paradent, dont le dessein se rature, le pot de chambre en ballade.

Les amis qui te surprennent, tant ils bravent vents et marées, pour faire de toi un meilleur, le gouvernail ajusté.

Les amis que la vie perd, serpentant en louvoyant, d'un bref instinct de chasseur, la place s'est égarée sans. 

Les amis que l'on pardonne, épargnée d'une lourde pierre, sur qui des questions persistent, les bouteilles vides à la mer.

Les amis qu'on pense avoir, pour qui le désert sans cesse, d'un mirage serré en songe, mais qui vous guident en tristesse.

Les amis imaginaires, les copains d'un monde perdu, les filiations d'un espoir que l'on a jamais déçu.

Les amis facultatifs, pièces enfouies ancrée de plumes, les amis sans qui pourtant, un but s'atteint et s'allume.

Les amis à doubles-faces, les pirates à langues de bois, pour qui naviguent la torpeur, d'exécutions sans émois.

Les amis qui lèvent le bras, comme Adolf au temps jadis, jamais ne vous feront grâce, d'autres reflets que Narcisse.

Les amis courant les rues, jamais faciles ne s’attrapent. Ceux piégés dans le filet, ne font pas toujours agape.

Les amis ça s'entretient, parcelles d'un jardin Anglais, où le nôtre devient le leur, au présent d'un imparfait.

Les amis sont le ciel bleu. Les ennuis sont le ciel gris. Si tu cumulus les deux, il te faut un parapluie...