Harcèlement textuel...

Tu me lis ? Sérieusement, tu me lis ? N'as-tu donc pas appris de ton erreur passée ? ...

Moi qui t'inflige une audience sans pardon, sans pitié, en prison, sans pilier. Je suis une pute qui t'appâte et t'épate, t'apitoie et t'aplatis. Au début tu me penses de bonne foi, tu sens un cœur, tu suis une voix. Au final tu grimpes pour moi et t'allonges pour me défricher. Tu penses cracher tes thunes pour masquer l'infortune. Tu te trompes. Je loue mes sévices aux yeux les plus affreux. J'enfreins des piles de règles qui te saigneront à blanc.

 Je suis la ligne à ne pas dépasser, l'encre à ne pas verser, la bille qui te roulera, le mot qui traversera ta peau. L'appeau qui te tirera du joug. Jusqu'au tourment d'un sursis froncé, d'un oeil las qui rit mal, d'une liqueur imbuvable garrottée au buvard. Jusqu'à ton déclin. Jusqu'à la déchirure intérieure de ta quatrième couverture, plus froide que la glace en exergue sous un miroir d'iceberg.

Et pourtant, de chaleur tu suffoqueras, dérisoire coque sans sa noix.

Dans chaque prose sera ma dose. En chaque phrase sera l'extase. Et tu l'inoculeras en toi. D'un manque de rien ton besoin sera tout. Mon texte deviendra vortex, un tourbillon de sexes. Pénétrée par la trame, je sauterai chacun de tes paragraphes. Plus tu déclineras les feuilles, plus j'irai violer ton seuil.

A chaque point, un manque. A toute virgule, un spasme. Pas de parenthèses. Point de suspension. Juste la suspicion. T'écorner dans un coin, te glisser une lanière, te marquer d'un noeud blême. Tu essaieras de décrocher, de me poser à ton chevet. Et tu chercheras l'interrupteur qui te sauverait d'une syntaxe d'erreurs. 

Même étreint de lumière, je ne sombrerai pas. Ton roman d'aventure sera la sève décomptée d'une sentence effectuant sa montée pour t'emplir de fonte et d'acier. M'immiscer dans ta tête, dévisser chaque écrou, mettre aux fers tes émois, les veines pulsant le ressort de l'intrigue : te faire tourner la page encore et raccord à ta vie de naufrage.

Mon délice ? Mes répliques. 

Ton supplice ? Tes suppliques. 

Mes vers remplis à ras-bord, croisés de rimes sans remords, de tes pieds à poses trophées, noieront la stature d'une liberté torchée embrasant ton Alexandrie sans grandeur, où périra ton espace. A la face près, je serais pile à l'heure, déchargé, sans monture, à cru je chevaucherai ta lecture en plein champ lexical. Balbutiements gloussant de glossaires galopant, polysémie troublée d'une pléiade de tourments, mon postulat licencie en silence ton soliloque insensé. Mes lapsus t'avalent par dizains et se fictionnent, fabulistes, d'alliés gorilles singeant les phonèmes contrefaits de truismes porcins.

Le livre descend de l'arbre. L'épître croît le Malin. Ton dessein se délabre. L'arbitre siffle la fin.

Titubant du regard, remédiant d'antithèses, dévote à main levée tu tentes itérative d'expédier l'exégèse. Autodafé requis dans un souffle succinct, enfumant l'éphémère d'une genèse en déclin, tu n'aboutis qu'à boire la laudative tasse d'un breuvage pamphlétaire. Assassinat cynique d'un virus littéral qui mena l'épilogue à une nécrose fatale.

Sophisme rengainé, dans un sourire narquois, Stokrat bien aiguisé déposa son carquois. La plume délestée du poison qui nageait en aube profonde, dont s'égouttait indûment l'incitation à disparaître.

Il venait une fois de plus de faire de sa diatribe, une tragédie en toc d'une pâle copie de scribe...