Comme 300 000 autres insomniaques il m'arrive de suivre de temps à autre les J.O de Vancouver en plein milieu de la nuit, soit pour les images (sans le son) soit pour espérer ronfler (je suis un insomniaque rebelle) mais pas vraiment pour la beauté du sport. Et comme 300 000 autres non-dormeurs je me prends à regarder des épreuves dont on se demande parfois ce qu'elles ont de réellement sportives.
Le curling, sorte de pétanque sur glace qui se pratique avec un gros fer à repasser arrondi lancé par un gars qui se donne des airs de superhéros quand il accompagne son engin vers la cible, tandis que deux techniciens de surfaces aux coups de balais frénétiques obéissent à la voix pour balayer devant la grosse pierre qui glisse pour donner plus ou moins de vitesse, et au final dégommer les autres fers à repasser de l'équipe adverse, m'amuse beaucoup. Et oui, c'est un sport.
Le short-track lui aussi m'interloque. Certes, ça bouge un peu plus, on a des gars qui tournent en rond sur une piste de glace, lentement au début (et ça peut durer un moment) et puis d'un seul coup d'un seul, ça déboite de partout, ça double sans clignotant, ça se tire la bourre, ça fait l'extérieur au copain et hop, c'est premier. Ce qui est marrant c'est qu'une "chèvre" absolue, un looser total, peut gagner, car les chutes sont légion et il suffit d'avoir un peu de bol et de rester tranquillou derrière tout le monde et de laisser faire la force centrifuge. Je ne parlerai pas des règles de repêchage qui sont restées pour moi un grand mystère (l'heure tardive sans doute).
Le bobsleigh itou, qui s'il a peut être d'avantage d'ancienneté dans les Olympiades hivernales et donc de crédibilité, semble être un de ces "sports" qui laisse une bonne place au hasard (et au tracé de la descente aussi). On a 2 bohnommes bien bâtis (pour le bob en duo évidemment), un pousseur et un pilote. Comme le veut la sainte logique, le pousseur pousse et le pilote...pilote. Et là toute la subtilité de compréhension de cette pratique de la grosse luge oblongue tient entre les mots de commentateurs sportifs qui usent et abusent de termes techniques et de pointilleuses explications de pourquoi l'autre il doit être en cadence et ne pas soulever le gros suppositoire sur patins quand il pousse et que pourquoi un bon pilote fait toute la différence (d'ailleurs, on remarque qu'à l'arrivée c'est lui que l'on nomme, pas son compère pousseur, resté bien sagement caché derrière le temps de se faire secouer les viscères dans le grand tube glacé qui va vite, même très vite). C'est marrant une fois, deux fois, trois fois mais après on a un peu l'impression d'avoir un goût de déjà vu ou alors on a carrément changé de chaine car on sent bien que même avec de la bonne volonté, on a la nausée qui pointe et le mal de glace avec toutes ces secousses en HD (alors imaginez en 3D...).
Et puis hier, comme à mon habitude de couche-tard qui rentre d'on ne sait où, j'ai mis en branle mon faiseur d'image LCD 114 cm (je sais, c'est pas la taille qui compte) et cliqouillé sur la palette pour tomber sur LA chaine du sport Olympique, la très service publique France 2. C'était apparemment la finale féminine de hockey (ça change de la nausée), finale très attendue car opposant les deux pays nord-américains : le Canada (pas dry) et les États -plus ou moins- Unis. Quelle ne fût pas ma surprise de constater que les demoiselles étaient bien des reines du patin et que ça dézinguait dans tous les sens. Pris au jeu je m'installais confortablement entre une fin de bière et le début d'une autre et décidais de suivre le déroulement de la partie. Avec une petite préférence de "coeur" pour les Canadiennes (dans ces cas là, notre chauvinisme culturel s'arrête net et on va puiser dans les expatriés du nouveau monde qui sont nos lointains cousins, même avec un accent à couper à la hache, de bûcheron canadien évidemment) tout comme bien sûr la majorité des spectateurs du lieu : on est au Canada quand même ! Et comme France 2 ne manque pas d'humour, elle a dépêché un consultant de marque dénommé Roch Voisine, qui fût en son temps glorieux lui-même hockeyeur, seul sur le sable les yeux dans l'eau (après on s'étonnera qu'il n'ait pas "percé" dans la glisse) et qui cette nuit était surtout supporteur de son vén-érable pays.
Moi Roch Voisine je laisse ça aux minettes à la culotte Petit-Bateau. Ce qui me plaît c'est que les donzelles, même si question fringues et protections en tout genre elle feraient de l'ombre à un camionneur culturiste casqué à la Vendredi 13, elles en avaient dans le calbut', si vous me permettez l'expression. Et que ça court sur la glace, et que ça maitrise le palet avec une précision chirurgicale (la "rondelle" dirait les commentateurs) et que ça se rentre dedans comme à la foire du trône, et que ça se tape des pointes de vitesse qu'on se dit que le mur arrive un peu trop vite quand même. Mais non, ça dérape, ça patine en arrière, ça fait des virages serrés et tout ça encore en possession de la dite "rondelle". Et bien sûr, ça tire. Bon, toi t'as un peu les yeux embrumés à cette heure tardive, donc tu vois plus trop bien où que c'est qu'il est parti le machin, si c'est à droite ou à gauche. Mais la gardienne de but elle, elle a des yeux bioniques, parce que les missiles elle les arrête sans sourciller (allez donc apercevoir des sourcils avec une protection pareille vous). Nous on se dit qu'on se le serait mangé à l'aise, ou pire qu'on en aurait pour nos frais chez le dentiste. Mais pas là non. Ça assure d'une main de maitre et ça speed toujours autant.
Hier, enfin cette nuit, les Canadiennes ont marquées deux buts. Les Américaines, walou. Ça serait pas tant qu'elles aient mal jouées les burgers mais disons que la gardienne adverse était proprement hallucinante (le dentiste, le dentiste !) et que rien n'aurait su la "pénétrer" en cette soirée de finale. Une vingtaine de tirs, tous stoppés, déviés et attrapés dans son gros gant de cuisine qui ont au coup de sifflet final (plutôt couperet final pour les autres), permis à la nation organisatrice de devenir une fois encore médaillée d'or Olympique dans la discipline et faire la nique à leurs copines "d'en dessous".
Il y a bien eu une petite note négative dans tout ça venant non pas des joueuses mais du président du tout puissant CIO (Comité International Olympique) Jacques Rogge, qui estimait finalement que le niveau requis par ces demoiselles n'était pas à la hauteur du prestige des jeux, et que probablement le hockey féminin ne serait pas reconduit aux jeux de Sotchi en 2014 car il y avait encore beaucoup de travail à accomplir. Mouais. En même temps le mec il a une formation de chirurgien orthopédiste, donc c'est pas trop étonnant s'il réfléchit comme un pied.
En attendant, j'ai passé un bon moment nocturne. Avant de me lancer sur les traces d'Edgard Grospiron pour un double full full back flip arrière en me cassant la gueule entre mon lit et la télé (je ne me déplace que dans le noir, une veille habitude gardée d'un stage commando dans les paras, mais c'est un détail) et j'ai laissé mes paupières tomber d'elles-mêmes également, en pensant à ces filles, qui pour certaines une fois l'armure posée, ressemblait pour de vrai à de jolies poupées.
J'ai gardé mon âme d'enfant que voulez-vous...
Le curling, sorte de pétanque sur glace qui se pratique avec un gros fer à repasser arrondi lancé par un gars qui se donne des airs de superhéros quand il accompagne son engin vers la cible, tandis que deux techniciens de surfaces aux coups de balais frénétiques obéissent à la voix pour balayer devant la grosse pierre qui glisse pour donner plus ou moins de vitesse, et au final dégommer les autres fers à repasser de l'équipe adverse, m'amuse beaucoup. Et oui, c'est un sport.
Le short-track lui aussi m'interloque. Certes, ça bouge un peu plus, on a des gars qui tournent en rond sur une piste de glace, lentement au début (et ça peut durer un moment) et puis d'un seul coup d'un seul, ça déboite de partout, ça double sans clignotant, ça se tire la bourre, ça fait l'extérieur au copain et hop, c'est premier. Ce qui est marrant c'est qu'une "chèvre" absolue, un looser total, peut gagner, car les chutes sont légion et il suffit d'avoir un peu de bol et de rester tranquillou derrière tout le monde et de laisser faire la force centrifuge. Je ne parlerai pas des règles de repêchage qui sont restées pour moi un grand mystère (l'heure tardive sans doute).
Le bobsleigh itou, qui s'il a peut être d'avantage d'ancienneté dans les Olympiades hivernales et donc de crédibilité, semble être un de ces "sports" qui laisse une bonne place au hasard (et au tracé de la descente aussi). On a 2 bohnommes bien bâtis (pour le bob en duo évidemment), un pousseur et un pilote. Comme le veut la sainte logique, le pousseur pousse et le pilote...pilote. Et là toute la subtilité de compréhension de cette pratique de la grosse luge oblongue tient entre les mots de commentateurs sportifs qui usent et abusent de termes techniques et de pointilleuses explications de pourquoi l'autre il doit être en cadence et ne pas soulever le gros suppositoire sur patins quand il pousse et que pourquoi un bon pilote fait toute la différence (d'ailleurs, on remarque qu'à l'arrivée c'est lui que l'on nomme, pas son compère pousseur, resté bien sagement caché derrière le temps de se faire secouer les viscères dans le grand tube glacé qui va vite, même très vite). C'est marrant une fois, deux fois, trois fois mais après on a un peu l'impression d'avoir un goût de déjà vu ou alors on a carrément changé de chaine car on sent bien que même avec de la bonne volonté, on a la nausée qui pointe et le mal de glace avec toutes ces secousses en HD (alors imaginez en 3D...).
Et puis hier, comme à mon habitude de couche-tard qui rentre d'on ne sait où, j'ai mis en branle mon faiseur d'image LCD 114 cm (je sais, c'est pas la taille qui compte) et cliqouillé sur la palette pour tomber sur LA chaine du sport Olympique, la très service publique France 2. C'était apparemment la finale féminine de hockey (ça change de la nausée), finale très attendue car opposant les deux pays nord-américains : le Canada (pas dry) et les États -plus ou moins- Unis. Quelle ne fût pas ma surprise de constater que les demoiselles étaient bien des reines du patin et que ça dézinguait dans tous les sens. Pris au jeu je m'installais confortablement entre une fin de bière et le début d'une autre et décidais de suivre le déroulement de la partie. Avec une petite préférence de "coeur" pour les Canadiennes (dans ces cas là, notre chauvinisme culturel s'arrête net et on va puiser dans les expatriés du nouveau monde qui sont nos lointains cousins, même avec un accent à couper à la hache, de bûcheron canadien évidemment) tout comme bien sûr la majorité des spectateurs du lieu : on est au Canada quand même ! Et comme France 2 ne manque pas d'humour, elle a dépêché un consultant de marque dénommé Roch Voisine, qui fût en son temps glorieux lui-même hockeyeur, seul sur le sable les yeux dans l'eau (après on s'étonnera qu'il n'ait pas "percé" dans la glisse) et qui cette nuit était surtout supporteur de son vén-érable pays.
Moi Roch Voisine je laisse ça aux minettes à la culotte Petit-Bateau. Ce qui me plaît c'est que les donzelles, même si question fringues et protections en tout genre elle feraient de l'ombre à un camionneur culturiste casqué à la Vendredi 13, elles en avaient dans le calbut', si vous me permettez l'expression. Et que ça court sur la glace, et que ça maitrise le palet avec une précision chirurgicale (la "rondelle" dirait les commentateurs) et que ça se rentre dedans comme à la foire du trône, et que ça se tape des pointes de vitesse qu'on se dit que le mur arrive un peu trop vite quand même. Mais non, ça dérape, ça patine en arrière, ça fait des virages serrés et tout ça encore en possession de la dite "rondelle". Et bien sûr, ça tire. Bon, toi t'as un peu les yeux embrumés à cette heure tardive, donc tu vois plus trop bien où que c'est qu'il est parti le machin, si c'est à droite ou à gauche. Mais la gardienne de but elle, elle a des yeux bioniques, parce que les missiles elle les arrête sans sourciller (allez donc apercevoir des sourcils avec une protection pareille vous). Nous on se dit qu'on se le serait mangé à l'aise, ou pire qu'on en aurait pour nos frais chez le dentiste. Mais pas là non. Ça assure d'une main de maitre et ça speed toujours autant.
Hier, enfin cette nuit, les Canadiennes ont marquées deux buts. Les Américaines, walou. Ça serait pas tant qu'elles aient mal jouées les burgers mais disons que la gardienne adverse était proprement hallucinante (le dentiste, le dentiste !) et que rien n'aurait su la "pénétrer" en cette soirée de finale. Une vingtaine de tirs, tous stoppés, déviés et attrapés dans son gros gant de cuisine qui ont au coup de sifflet final (plutôt couperet final pour les autres), permis à la nation organisatrice de devenir une fois encore médaillée d'or Olympique dans la discipline et faire la nique à leurs copines "d'en dessous".
Il y a bien eu une petite note négative dans tout ça venant non pas des joueuses mais du président du tout puissant CIO (Comité International Olympique) Jacques Rogge, qui estimait finalement que le niveau requis par ces demoiselles n'était pas à la hauteur du prestige des jeux, et que probablement le hockey féminin ne serait pas reconduit aux jeux de Sotchi en 2014 car il y avait encore beaucoup de travail à accomplir. Mouais. En même temps le mec il a une formation de chirurgien orthopédiste, donc c'est pas trop étonnant s'il réfléchit comme un pied.
En attendant, j'ai passé un bon moment nocturne. Avant de me lancer sur les traces d'Edgard Grospiron pour un double full full back flip arrière en me cassant la gueule entre mon lit et la télé (je ne me déplace que dans le noir, une veille habitude gardée d'un stage commando dans les paras, mais c'est un détail) et j'ai laissé mes paupières tomber d'elles-mêmes également, en pensant à ces filles, qui pour certaines une fois l'armure posée, ressemblait pour de vrai à de jolies poupées.
J'ai gardé mon âme d'enfant que voulez-vous...
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