La France a peur...

(En préambule à mes scripturales conneries je préfère annoncer que je réagis à ce que j'ai lu sur un blog tenu par des femmes pour des femmes (rien de gay là-dedans), et ce en recherche d'inspiration pour rédiger quelque chose de pas trop dégueu pour cette particulière journée (celle de La femme). Le dit-blog était assez fémino-féministe et j'y ai déchiffré parfois des propos assez extrêmes. Je ne ferai pas de pub et ne citerai nullement aucune phrase issues de ce torchon numérique à conneries. Je n'ai pas non plus naïveté à croire que ceci est le reflet exact de ce que sont la majeur partie d'entre-elles.
Ceci est une pure réaction à chaud, parfois à charge, interprétée et raturée à ma sauce et comme d'habitude, purement subjective. Comme ça c'est dit...)

Aujourd'hui, c'est la journée internationale de l'aspirateur et de la mauvaise foi.

Quoi ? Qu'est ce que j'ai dit de si ignoble ? Ah oui, j'oubliais, c'est aussi la journée de la règle des 28 jours... C'est mieux comme ça ?

Tout doux mesdames, je vous vois chevaucher votre balai magique de combat et brandir fouets de cuisine et autres spatules en vue de rosser votre scribe préféré. Faisons causette pour délayer tout ces grumeaux.

 Vous trouvez ça honorant vous de vous voir ériger une statue en votre honneur, une place de choix hypocrite dans cette misogynie ambiante masciscte, de sentir un "machin" virtuel vous pousser entre les ovaires ? A part pour les féministes intégristes de tout bord et Christine Boutin qui vont mouiller leur culotte, y a quand même mieux pour vous sentir flattée que de savoir qu'on a daigné vous accorder une journée pour éviter que vous nous tanniez le cuir les 364 autres qui restent, et dont on fait absolument ce qu'on veut. Nous les hommes si on a envie de fêter les vieilles qui font du café pour une marque purement bénévole (ben voyons) on décrète simplement la fête des grands-mères. Si on veut se foutre de la gueule de Gilbert Montagné, celle du Braille. Pour ce qui est des amateurs de steack-haché, on a inventé, non pas la saint-Charal, mais la journée des lépreux. En hommage à Jean-Paul II a germé l'idée de la journée de Parkinson. Pour tous les rats, celle de l'hémophilie. Pour les super-héros qui n'ont plus la cote auprès des jeunes, on a mis en place la journée de la gentillesse. Pour fêter les roulottes on a aussi la journée des Roms. Pour les insomniaques la journée du sommeil... Et bien sûr, les journées du Sida, du cancer, de la faim dans le monde, du diabète, de la trisomie 21, des poils, des vers de terre hypocondriaques, des slips en chocolat, du Canada Dry et j'en passe.

 Une femme qui se prête à ce jeu de faux semblant, même pour 24 heures, en croyant y trouver son compte, c'est soit qu'elle n'a rien compris, soit qu'elle aime être prise pour une conne (il y en a) ou alors à la rigueur c'est une MILF ou une Cougar (vous chercherez sur internet) pour qui c'est l'équivalent de l'ouverture de la chasse, mais uniquement sur une journée ce qui, reporté sur nos animaux ciblés devrait être un bon exemple de reconversion revendicative pour une Brigitte Bardot se rapprochant désormais plus d'un sharpei que d'une jolie sirène, mais ça c'est un autre débat...

Nous, les hommes, on a 364 jours pour notre pomme et on va pas le claironner sur tous les toits de Paris. On s'en fout. On fait notre taf, on continue d'être comme on a toujours été, des tafioles de base qui, s'ils n'avaient pas eu Eve à se taper un jour de disette auraient été bien peinards en bouffant leur pomme et continueraient à se tirer sur la nouille en regardant des magazines tendancieux sur des serpents à sornettes à la pose sexy.

Alors quoi ? Vous pensez que Stokrat est le dernier des salauds, l'inventeur de la misogynie en bouteille, le penseur suprême de la phalocratie auto-proclamée ? Peut-être. Parce que Stokrat, il ne reconnait pas grand chose de féminin dans ces gonzesses qui se disent ni putes ni soumises mais se prostituent mentalement en ventant les mérites de la femme comme on vendrait des poules de luxe sur le marché de Rungis et se soumettent à la même logique que ce qui fait de nous de braves connards : la démesure égotique et nombriliste et la muselante castration verbale qu'elles emploient afin de défendre leurs idées souvent aussi extrémistes que les meilleures tirades de Thierry Roland.

 Je l'avoue sans honte, la femme de "maintenant", celle qui brandit les armes et part au front, celle qui par crainte de la soumission permanente préfère la domination ou la consommation en masse de celui qu'elle méprise, cette femme là me fait un peu peur. Non parce qu'elle revendique son statut féminin, à juste titre. Mais parce qu'elle en vient à penser et agir comme un homme. Et pour ce que ça a donné depuis qu'on a décidé d'inventer le briquet Bic et les peintures rupestres sur les RER, je crois pouvoir dire sans trop m'avancer qu'on est mal barrés. Mais c'était peut être sous estimer une âme brimée que de penser qu'elle se tapirait toujours sagement dans l'ombre d'un grand mâle. On ne récolte que ce que l'on sème.

 A celles que j'ai lues, qui se persuadent que la femme est l'avenir de l'homme, demandez vous déjà si l'homme à un avenir dans tout ça. Après, on en reparle autour d'une pizza tiède, d'un match de foot de L2 et d'une bonne bière de chantier.

So long...