Stokrat en avait ras le casque. Il était fin prêt à plier les gaules et à rentrer définitivement à Taitoiville. Il s'était écoulé beaucoup trop de temps pour lui permettre de retrouver son délié de langage et sa prose si particulière et selon lui, il n' y aurait plus grand chose à tirer de son gélatineux cerveau qui d'habitude avait la langue bien pendue. Là, point de langue, point de pendu, point final. C'est en scrutant une dernière fois aux alentours, histoire de voir s'il n'avait rien oublié de se rappeler, que Stokrat fut pris d'une curieuse envie de retourner voir au grenier des souvenirs, comme pour se donner un maigre espoir d'en sortir une veille pensée poussiéreuse, un fil conducteur sans permis, un vieux baigneur baignant dans la narration ou un simple mot à retaper, coincé entre deux lames de parquet hors d'âge. Stokrat cherchait machinalement de quoi illuminer sa pensée quand il se souvint qu'on avait fini par lui couper l'inspiration pour manque d'assiduité dans le paiement de ses impôts sur le revenant. Il savait qu'une boite d'allumettes de secours devait être quelque part par là, ou par ici, mais c'est à tâtons qu'il entama sa recherche.
Il y débusqua tout d'abord un bout de guerre en Afghanistan et des bribes de Ben Laden. Il s'amusa avec comme un enfant fait son histoire avec des figurines désarticulées et cet instinct de jeu de guerre. Ce n'était pas son crédo, cette couverture de reporter qui ne chauffait plus grand chose d'autre que le siège des présentateurs de JT, mais avec son inénarrable vision de la vie il se demandait bien ce que Ben Laden aurait donné comme guide de haute montagne. Sans doute un des meilleurs. "Suivez moi bien messieurs dames et restez sur vos gardes, ici nous risquons de rencontrer des soldats sauvages échappés d'un zoo de légionnaires et il faut faire très attention aux risques d'éboulement de mortiers...". Trop usé comme sujet. Il remballait son Big Ben et sa barbe à papa quand un fil en aiguille vint percuter un neurotransmetteur parti en retard pour cause de trafic perturbé porte de la Muette. Non, les deux tours aux régionales ne seraient pas percutés par un avion détourné par un Gillette Mac3 converti. Non le grand chelem visé par le PS ne serait pas un précieux ovale tenu par des Claude François bodybuildés du cheveu en juste-au-corps moulant en attendant l'hypothétique retour du roi.
Continuant sans nuance son petit bonhomme de chemin, il stoppa net sur ce qui ressemblait fort bien à une Mimi Mathy en chiffon, habillée pour l'hiver et flanquée d'un morceau déchiré de ticket resto qui devait remonter au moins à 21 ans en arrière. Du coeur à l'ouvrage, cela lui en remettait un peu sur le billot. Stokrat marchait sur des oeufs avec la prestance d'un poussin en début de carrière. L'obscurité du lieu lui semblait familière. Il n'en fallu pas plus pour qu'un vieux doudou aux dons divers le replonge dans le grand bassin de son enfance sans chlore. Un bout de chiffon pas éthique dans sa mode en toc mais qui le rapprochait du ventre maternel et dont les les deux mamelles n'était pas portée par une louve en voie de disparité mais qui donnait le lait gratuitement sans que paysans ni producteurs ne jalousent sa pôle position. Chaleur constante et isolation aux poils de Damidot, ses yeux Bugatti se tournait vers une boite en carton. "La bonne paie" le fit sourire en pensant à ce vieux clodo à lunettes noires, star internationale des sorties de métro et fervent défenseur de ses 12,5% d'abstention de lucidité. La crise ? Quelle crise ? De foi ? Que le pope corne et le milliardaire pousse toujours. En chine les fortunes n'étaient plus bridées et au Mexique ce qui faisait P.A.F (Personnage Abusivement Fortuné), ce n'était plus la téquila mais la téléphonie. Il se rappelait pourquoi il l'avait mis au rencart ce jeu. Pour les 35 heures d'emmerdement avec le petit peuple imaginaire qui construisait ses gratte-ciel dans sa circonscription occipitale. De "Kasstoipovconite aigue" le diagnostique médicale l'avait fièrement promotionné. Il n'en fallait pas moins pour le détourner à vie des jeux d'argent au hasard hasardeux.
Juste à un battement de soupière oxydée, le Monopoly de son ami paulo, parti faire un séjour à l'ombre pour avoir éclairci une sombre histoire à sa manière. Stokrat l'avait gardé en prévision de sa sortie. Ironiquement passé par la prison, Paulo avait touché vingt-milles euros en braquant la rue de la Paix et en se réfugiant dans un petit hôtel particulier de couleur peu discrète, vert dollar. Ce qui causa sa perte et laissa Stokrat seul les cartes en mains face à la caisse des communautés. Retour à la case départ. Il prolongeait son antérieure progression pour débusquer à la lueur d'un peu de souffre apaisant un vieux biclou, sûrement le sien, du temps où il pédalait encore en croyant que c'était le monde qui défilait sous ses circonvolutions et non l'inverse. C'est qu'au guidon, il était le dieu la route Stokrat, il faisait des pointes à au moins 50 chutes à l'heure. Et la bourse de ses parents faisait de même avec l'investissement mensuel d'une nouvelle arme de destruction de gencives. Sans compter la dualité qu'il y avait entre son ennemi de la pédale d'alors, Olivier, qui avait un sacré coup de gambette quand il s'agissait de manifester contre l'abus illégal de frites à l'huile de palme à la cantine. Mais ce qui le faisait surtout marrer Stokrat, c'est qu'en classe de neige, l'olivier s'était coltiné un surnom complètement débile tout le séjour, à cause qu'il s'était viandé sur une bosse et qu'il avait perdu un de ses skis dans les bois et avait du redescendre en trottant sur un pied. Il a fini facteur, le pauvre.
Nan, décidément, rien de bon à garder dans ce vieux gourbi. Que des conneries sans intérêts, des mots lessivés par bon nombre de lavages à sec, des tentatives tant hâtives que Stokrat en a eu des crampes de césures, du beau brouillon de culture qui macère en desservant, une inutile plongée dans l'haume minéral qui maintenait encore cette lourde centrifugeuse à la capilarité hypocrite qui lui servait de tête. Il avait bien fait de vendre l'arrière boutique à un mec diablement rouge avec une grande fourchette et des sabots de gitan qui lui courrait sur le Taureau Ailé depuis un moment pour que qu'il lui refile son âne ou une connerie comme ça.
L'habit était vraiment trop grand pour son porteur... Comme dans les grandes histoires à suite, qu'on sait bien que le héros, de toute façon, il est invincible mais qu'on le fait mourir quand même histoire de faire des entrées dans la saison d'après (que de toute façon y en 6 en tout, et qu'on en est qu'à la 3ème), Stokrat en a conclu qu'il n'était plus. Qu'il avait hollywoodement succombé à une trop longue et horrible agonie (faut faire pleurer un peu) où il se battait contre le méchant cancer du capricorne extra-terrestre qui rongeait sa structure molléculaire (un peu de science pour faire réfléchir) et qu'il était décédé en héros, une bière à la main (de la crédibilité, c'est bien aussi pour les critiques de Télérama) sur un air de Michael Jackson et un "Mes chers compotes riantes, this is a fucking sad day pour la France. Nous perdons un fucking great asshole like on en fait plus. J'exprime ici ma profonde chagresse et un grand tristin" d'un Nicolas Sarkozy toujours aussi international, briguant (et le mot est faible) sa 2ème mandale et concluant : "Ladies and gentleman, Stokrat est mort. Vive Stokrat !" sous les bravos et hourras de l'assistance et du salut en fanfare.
Moi tout c'que j'sais c'est qui parait que dans le 4, on apprend que les mayas, en fait, ben c'est eux qu'ont inventés le surf, mais chuuut. Morandini dort encore...
Il y débusqua tout d'abord un bout de guerre en Afghanistan et des bribes de Ben Laden. Il s'amusa avec comme un enfant fait son histoire avec des figurines désarticulées et cet instinct de jeu de guerre. Ce n'était pas son crédo, cette couverture de reporter qui ne chauffait plus grand chose d'autre que le siège des présentateurs de JT, mais avec son inénarrable vision de la vie il se demandait bien ce que Ben Laden aurait donné comme guide de haute montagne. Sans doute un des meilleurs. "Suivez moi bien messieurs dames et restez sur vos gardes, ici nous risquons de rencontrer des soldats sauvages échappés d'un zoo de légionnaires et il faut faire très attention aux risques d'éboulement de mortiers...". Trop usé comme sujet. Il remballait son Big Ben et sa barbe à papa quand un fil en aiguille vint percuter un neurotransmetteur parti en retard pour cause de trafic perturbé porte de la Muette. Non, les deux tours aux régionales ne seraient pas percutés par un avion détourné par un Gillette Mac3 converti. Non le grand chelem visé par le PS ne serait pas un précieux ovale tenu par des Claude François bodybuildés du cheveu en juste-au-corps moulant en attendant l'hypothétique retour du roi.
Continuant sans nuance son petit bonhomme de chemin, il stoppa net sur ce qui ressemblait fort bien à une Mimi Mathy en chiffon, habillée pour l'hiver et flanquée d'un morceau déchiré de ticket resto qui devait remonter au moins à 21 ans en arrière. Du coeur à l'ouvrage, cela lui en remettait un peu sur le billot. Stokrat marchait sur des oeufs avec la prestance d'un poussin en début de carrière. L'obscurité du lieu lui semblait familière. Il n'en fallu pas plus pour qu'un vieux doudou aux dons divers le replonge dans le grand bassin de son enfance sans chlore. Un bout de chiffon pas éthique dans sa mode en toc mais qui le rapprochait du ventre maternel et dont les les deux mamelles n'était pas portée par une louve en voie de disparité mais qui donnait le lait gratuitement sans que paysans ni producteurs ne jalousent sa pôle position. Chaleur constante et isolation aux poils de Damidot, ses yeux Bugatti se tournait vers une boite en carton. "La bonne paie" le fit sourire en pensant à ce vieux clodo à lunettes noires, star internationale des sorties de métro et fervent défenseur de ses 12,5% d'abstention de lucidité. La crise ? Quelle crise ? De foi ? Que le pope corne et le milliardaire pousse toujours. En chine les fortunes n'étaient plus bridées et au Mexique ce qui faisait P.A.F (Personnage Abusivement Fortuné), ce n'était plus la téquila mais la téléphonie. Il se rappelait pourquoi il l'avait mis au rencart ce jeu. Pour les 35 heures d'emmerdement avec le petit peuple imaginaire qui construisait ses gratte-ciel dans sa circonscription occipitale. De "Kasstoipovconite aigue" le diagnostique médicale l'avait fièrement promotionné. Il n'en fallait pas moins pour le détourner à vie des jeux d'argent au hasard hasardeux.
Juste à un battement de soupière oxydée, le Monopoly de son ami paulo, parti faire un séjour à l'ombre pour avoir éclairci une sombre histoire à sa manière. Stokrat l'avait gardé en prévision de sa sortie. Ironiquement passé par la prison, Paulo avait touché vingt-milles euros en braquant la rue de la Paix et en se réfugiant dans un petit hôtel particulier de couleur peu discrète, vert dollar. Ce qui causa sa perte et laissa Stokrat seul les cartes en mains face à la caisse des communautés. Retour à la case départ. Il prolongeait son antérieure progression pour débusquer à la lueur d'un peu de souffre apaisant un vieux biclou, sûrement le sien, du temps où il pédalait encore en croyant que c'était le monde qui défilait sous ses circonvolutions et non l'inverse. C'est qu'au guidon, il était le dieu la route Stokrat, il faisait des pointes à au moins 50 chutes à l'heure. Et la bourse de ses parents faisait de même avec l'investissement mensuel d'une nouvelle arme de destruction de gencives. Sans compter la dualité qu'il y avait entre son ennemi de la pédale d'alors, Olivier, qui avait un sacré coup de gambette quand il s'agissait de manifester contre l'abus illégal de frites à l'huile de palme à la cantine. Mais ce qui le faisait surtout marrer Stokrat, c'est qu'en classe de neige, l'olivier s'était coltiné un surnom complètement débile tout le séjour, à cause qu'il s'était viandé sur une bosse et qu'il avait perdu un de ses skis dans les bois et avait du redescendre en trottant sur un pied. Il a fini facteur, le pauvre.
Nan, décidément, rien de bon à garder dans ce vieux gourbi. Que des conneries sans intérêts, des mots lessivés par bon nombre de lavages à sec, des tentatives tant hâtives que Stokrat en a eu des crampes de césures, du beau brouillon de culture qui macère en desservant, une inutile plongée dans l'haume minéral qui maintenait encore cette lourde centrifugeuse à la capilarité hypocrite qui lui servait de tête. Il avait bien fait de vendre l'arrière boutique à un mec diablement rouge avec une grande fourchette et des sabots de gitan qui lui courrait sur le Taureau Ailé depuis un moment pour que qu'il lui refile son âne ou une connerie comme ça.
L'habit était vraiment trop grand pour son porteur... Comme dans les grandes histoires à suite, qu'on sait bien que le héros, de toute façon, il est invincible mais qu'on le fait mourir quand même histoire de faire des entrées dans la saison d'après (que de toute façon y en 6 en tout, et qu'on en est qu'à la 3ème), Stokrat en a conclu qu'il n'était plus. Qu'il avait hollywoodement succombé à une trop longue et horrible agonie (faut faire pleurer un peu) où il se battait contre le méchant cancer du capricorne extra-terrestre qui rongeait sa structure molléculaire (un peu de science pour faire réfléchir) et qu'il était décédé en héros, une bière à la main (de la crédibilité, c'est bien aussi pour les critiques de Télérama) sur un air de Michael Jackson et un "Mes chers compotes riantes, this is a fucking sad day pour la France. Nous perdons un fucking great asshole like on en fait plus. J'exprime ici ma profonde chagresse et un grand tristin" d'un Nicolas Sarkozy toujours aussi international, briguant (et le mot est faible) sa 2ème mandale et concluant : "Ladies and gentleman, Stokrat est mort. Vive Stokrat !" sous les bravos et hourras de l'assistance et du salut en fanfare.
Moi tout c'que j'sais c'est qui parait que dans le 4, on apprend que les mayas, en fait, ben c'est eux qu'ont inventés le surf, mais chuuut. Morandini dort encore...
2 commentaires:
Moi j'aime bien la photo :)
Ca m'étonne pas...;) Salut à toi ami australien!
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