Dans sa petite planque du côté de Bogota, Pablo a tout le temps de voir tourner les aiguilles. Il n'a rien à faire. C'est assis, par un bon 30 degrés ombrageux, qu'il contemple le vide. Le soleil tape mais Pablo esquive. Il coule bien des gens dans ce qui serait une artère faisant vivre le cœur d'un bidonville crasseux mais il ne les voit plus. Lui il compte. Dans sa tête, un tiroir caisse a remplacé la robe d'avocat que sa mère aurait voulu qu'il porte, pour la gloire de la famille. Sa mère, dont il a mis en terre de ses propres mains sa dépouille, enfin ce qu'il en restait tant elle avait des faux airs de gruyère suisse fumé au 9mm, qui voulait pour lui ce que toutes les mères veulent pour leur progéniture dans ces milieux mis de côté : le respect, l'honnêteté, les valeurs humaines, tout ce qui ne se vend pas dans des taudis puant où flotte en suspens une odeur de mort artificielle.
Pablo compte, il s'en fout des gamins qui jouent au foot dans les flaques de sang et ont depuis longtemps dépassés le stade du petit soldat de plomb pour jouer à celui du voleur avec l'ami calibre qui détrousse les bourses et les vies au profit de quelques verts billets au S doublement mal barré. Pablo il a aussi dans ses pensées l'urgence de tous les instants, le qui vivra verra en ritournelle et la seule lumière qui le guide est celle du percuteur frappant la douille quand il vise et l'étincelle d'existence qui le nourrit à chaque souffle qu'il aura coupé. Il n'a pas gage à être tueur, il en a la mission. Il fait mourir les autres pour continuer à être. Et comme ses doigts n'ont pas seule vocation à indexer son prochain, de la coca il en fait son gagne pain à la farine illicite. Il est à son compte Pablo, il bosse pour sa bobine et le compromis il connait pas. Quand je dis pour sa bobine je me comprends. Il y a toujours à rendre des comptes et parfois on ne compte plus ceux à qui ont été rendus promptement le solde de fermer leur gueule pour de bon.
Là ou il est assis, on dira que c'est son quartier général, qu'il en est le commandant et que son armée est composée de quelques gamins pour qui la guerre est une forme de paix et qui de toute façon n'ont rien de mieux à se mettre sur le dos. Les fardeaux ici, ce sont les brigades spéciales, des sortes d'armureries blindées sur jambes qui se déplacent la nuit et qui nuisent au travail bien fait que Pablo confectionne comme un défilé d'exilés en sachets prêt à exploser vos neurones. Pablo déteste ces mecs, parce qu'ils agissent sans bruit, et qu'ils font peur aux gosses quand ils voient surgir de nulle part des robots humains aboyant des ordres et plaquant le moindre geste suspect sur le sol en terre glaise de leur semblant d'intimité protectrice. Pourtant ils sont censés faire respecter la loi. Pas de trafic, pas de drogue, pas de gang. Mais ils sont un gang à eux seuls, et adoubés par un gouvernement aussi crédible qu'une organisation de mafieux repentis buvant de la verveine.
Ici Pablo on le surnomme le Magicien. Pas que pour ses talents innés de poudreur de nez mais surtout parce que quand il y a baleine sous gravillon, il disparait plus vite qu'un compte offshore par mer agitée. Les rues sont sa seule subsistance et il les respire comme l'air vicié qui le maintient debout. Au moindre danger, il n'existe plus, devient invisible et fait le mort. A moins qu'il ne doive faire la mort, mais c'est aussi inévitable qu'une envie de pisser après trois litres de bières à jeun, en tout cas dans son monde. Parce que Pablo, il est plus traqué qu'un sanglier peint en rouge le jour de sortie de vinassés chasseurs kakis qui fêtent leur génocide légal chaque année, et il ne dort que peu ou alors d'un œil (le seul qui lui reste de valide d'ailleurs) de peur de se faire suspendre de manière impromptue par les miliciens débusqueurs de cocaïne qui rôdent en nocturne.
Mais Pablo il en a cure de ces désintoxicateurs au service commandé d'en haut. Il fait régner l'ordre dans son "quartier", son village comme il aime l'appeler. Il faut dire qu'avec l'argent que ses cousins d'Amérique lui rapporte, il est considéré, respecté et écouté. Il n'a que 23 ans mais il a la sagesse d'un vieux qu'on viendrait consulter en cas de problèmes.
Pablo les problèmes il les gère à sa manière. Si tu payes pas t'es mort. Si tu trahis t'es mort. Si tu parles trop t'es doublement mort. Il ne laisse pas la place au hasard. Ici le hasard c'est comme une balle perdue. Il faut anticiper, gérer les stocks, calmer les ardeurs, donner des ordres. Pablo finalement, il est plus chef d'entreprise que petit dealer des rues et il connait les même galères de logistique qu'une PME de transport de fret.
Il sait bien qu'un jour il tombera. Au mieux ce sera pour de bon, en se mêlant aux autres flaques, au pire il se retrouvera comme tous ses potes qui sont un jour devenus des rivaux de concurrence déloyale, dans une prison sordide où s'entassent bien des gars qui comptent dans leur tête, comme lui. Il s'en fout un peu du reste, parce que sa dernière livraison lui a rapporté de quoi bien nourrir ses cousins, ses neveux et nièces, sa grand mère et même le vieux timbré qui squatte devant chez lui. Il a un peu fait ce que sa mère aurait aimé qu'il fasse. Il est devenu quelqu'un. Pour la robe il se fait une raison. La meilleure ? C'est pas vraiment pratique pour courir quand on se sait en ligne de mire et encore moins pour dégainer quand on a juste le temps d'investir sur son capital santé à coups de réflexes salvateurs. Là où vit Pablo, on fonctionne à l'adrénaline. Et cette came là, personne ne la coupe...
Pablo compte, il s'en fout des gamins qui jouent au foot dans les flaques de sang et ont depuis longtemps dépassés le stade du petit soldat de plomb pour jouer à celui du voleur avec l'ami calibre qui détrousse les bourses et les vies au profit de quelques verts billets au S doublement mal barré. Pablo il a aussi dans ses pensées l'urgence de tous les instants, le qui vivra verra en ritournelle et la seule lumière qui le guide est celle du percuteur frappant la douille quand il vise et l'étincelle d'existence qui le nourrit à chaque souffle qu'il aura coupé. Il n'a pas gage à être tueur, il en a la mission. Il fait mourir les autres pour continuer à être. Et comme ses doigts n'ont pas seule vocation à indexer son prochain, de la coca il en fait son gagne pain à la farine illicite. Il est à son compte Pablo, il bosse pour sa bobine et le compromis il connait pas. Quand je dis pour sa bobine je me comprends. Il y a toujours à rendre des comptes et parfois on ne compte plus ceux à qui ont été rendus promptement le solde de fermer leur gueule pour de bon.
Là ou il est assis, on dira que c'est son quartier général, qu'il en est le commandant et que son armée est composée de quelques gamins pour qui la guerre est une forme de paix et qui de toute façon n'ont rien de mieux à se mettre sur le dos. Les fardeaux ici, ce sont les brigades spéciales, des sortes d'armureries blindées sur jambes qui se déplacent la nuit et qui nuisent au travail bien fait que Pablo confectionne comme un défilé d'exilés en sachets prêt à exploser vos neurones. Pablo déteste ces mecs, parce qu'ils agissent sans bruit, et qu'ils font peur aux gosses quand ils voient surgir de nulle part des robots humains aboyant des ordres et plaquant le moindre geste suspect sur le sol en terre glaise de leur semblant d'intimité protectrice. Pourtant ils sont censés faire respecter la loi. Pas de trafic, pas de drogue, pas de gang. Mais ils sont un gang à eux seuls, et adoubés par un gouvernement aussi crédible qu'une organisation de mafieux repentis buvant de la verveine.
Ici Pablo on le surnomme le Magicien. Pas que pour ses talents innés de poudreur de nez mais surtout parce que quand il y a baleine sous gravillon, il disparait plus vite qu'un compte offshore par mer agitée. Les rues sont sa seule subsistance et il les respire comme l'air vicié qui le maintient debout. Au moindre danger, il n'existe plus, devient invisible et fait le mort. A moins qu'il ne doive faire la mort, mais c'est aussi inévitable qu'une envie de pisser après trois litres de bières à jeun, en tout cas dans son monde. Parce que Pablo, il est plus traqué qu'un sanglier peint en rouge le jour de sortie de vinassés chasseurs kakis qui fêtent leur génocide légal chaque année, et il ne dort que peu ou alors d'un œil (le seul qui lui reste de valide d'ailleurs) de peur de se faire suspendre de manière impromptue par les miliciens débusqueurs de cocaïne qui rôdent en nocturne.
Mais Pablo il en a cure de ces désintoxicateurs au service commandé d'en haut. Il fait régner l'ordre dans son "quartier", son village comme il aime l'appeler. Il faut dire qu'avec l'argent que ses cousins d'Amérique lui rapporte, il est considéré, respecté et écouté. Il n'a que 23 ans mais il a la sagesse d'un vieux qu'on viendrait consulter en cas de problèmes.
Pablo les problèmes il les gère à sa manière. Si tu payes pas t'es mort. Si tu trahis t'es mort. Si tu parles trop t'es doublement mort. Il ne laisse pas la place au hasard. Ici le hasard c'est comme une balle perdue. Il faut anticiper, gérer les stocks, calmer les ardeurs, donner des ordres. Pablo finalement, il est plus chef d'entreprise que petit dealer des rues et il connait les même galères de logistique qu'une PME de transport de fret.
Il sait bien qu'un jour il tombera. Au mieux ce sera pour de bon, en se mêlant aux autres flaques, au pire il se retrouvera comme tous ses potes qui sont un jour devenus des rivaux de concurrence déloyale, dans une prison sordide où s'entassent bien des gars qui comptent dans leur tête, comme lui. Il s'en fout un peu du reste, parce que sa dernière livraison lui a rapporté de quoi bien nourrir ses cousins, ses neveux et nièces, sa grand mère et même le vieux timbré qui squatte devant chez lui. Il a un peu fait ce que sa mère aurait aimé qu'il fasse. Il est devenu quelqu'un. Pour la robe il se fait une raison. La meilleure ? C'est pas vraiment pratique pour courir quand on se sait en ligne de mire et encore moins pour dégainer quand on a juste le temps d'investir sur son capital santé à coups de réflexes salvateurs. Là où vit Pablo, on fonctionne à l'adrénaline. Et cette came là, personne ne la coupe...
2 commentaires:
Très chouette, bonne ambiance ! Y'a juste le coup du gruyère suisse qui est pas trop dans le ton ;-) Tu dois pouvoir trouver métaphore plus appropriée...
Faut bien mettre une touche de Stokrat hors sujet, sinon c pu du Stokrat. Ms merci m'sieur, ça lui va droit à son palpitant...;)
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